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En esta España de hoy día
13.06.2020 20:31
En esta España de hoy día,
donde hay tanto sabiondo,
tanto pedante hediondo,
de procaz lengua servil,
defensor de los ladrones,
de políticos felones,
y de apariencia pueril.
Hemos de ser comedidos,
porque al sentirse heridos,
por el ingenio y la gracia,
tómanlo como desgracia,
y vuelcan toda su ira,
en insultar sin valía,
a quien no los ha nombrado.
Tan solo por defender,
al ladrón acomodado,
o político nombrado,
que parece que le paga,
por tenerlo amaestrado,
para que suelte la baba,
que no ha de soltar su amo.
Hoy día llámanles Trolls,
por no llamarles esclavos,
de quien le vende por bravos,
toros mansos sin valía.
Haciendo creer a estos,
que les importan sus vidas.
He de recordarles pues,
que su defensa es tan vana,
que se les nota en su espada,
que es corta y está vendida,
y cuando ya no hagan falta,
volverán a su pocilga.
Moncho Borrajo.
¿Cómo?
01.06.2020 20:42
¿Cómo sacar la ira con palabras?
¿Cómo hablar del amor sin sonrojarse?
¿Cómo llorar sin lágrimas que mojan?
¿Cómo explicar el dolor sin tener sangre?
¿Cómo morir, sin morir en el intento?
¿Cómo tocar el cielo en una cueva?
¿ Cómo comer a besos al mirarte?
¿Cómo callar hablando con el alma?
¿Como vaciarte estando lleno?
¿Cómo sentir la luz con ojos ciegos?
A veces un poema te deja todo esto,
guardando en la esperanza.
¡Mañana es otro día, pero hoy...
No me he comido la manzana.
Moncho Borrajo.
¡Quien?
29.05.2020 20:31
¿Quien me presta una nariz,
roja y de goma,
para quitarme las penas,
que hoy me asolan?
¿Quien me hace una carantoña,
de pirueta trapera,
para saber que aún es mayo,
y estamos en primavera?
¿Quien me dice una ironía,
con doble sentido,
para poder desprenderme,
de este hastío?
¿Quien me presta una esperanza,
de niño ilusionado,
para saber que hay futuro,
al otro lado?
¡Quien me presta una pelota,
para jugar en mi patio,
debajo del limonero,
que mis ancestros plantaron?
¿Quien me regala una broma,
que no me destroce el alma,
que la vide me dice:
Moncho ten calma?
¿Por qué pintar y escribir?
¿Por qué soñar y gritar,
si estás en el desierto,
y nadie te ha de escuchar?
Porqué en mis manos tengo,
una caja sin Pandora,
y, o regalo lo que tengo,
o se desborda y me ahoga.
Moncho Borrajo
me da vergüenza veros
16.05.2020 20:15
Me da vergüenza veros,
hablar de él, ahora,
diciendo alabanzas,
que ninguno sentís,
amargos "camaradas"
de envidias de partido,
que le disteis exilio,
por no querer mentir.
Mejor estar callados,
y dejar que las gentes,
le recuerden como era,
honrado y cabal,
y desde la derecha
al punto de partida,
reciba los aplausos,
que no distéis jamás.
No me refiero a todos,
tan solo a los que hirieron,
al hombre de palabra,
con el cuchillo cruel,
por ocupar un puesto,
que nunca merecieron,
y a limpiarle las botas,
no le llegan después.
La izquierda de Don Julio,
era de España y pueblo,
de escuela y compañero,
ni casta ni chalet.
La que nunca pactaba
principios intocables,
que dejaran al pueblo
desnudo otra vez.
¡Mis respetos Don Julio!
y espero que en su cielo,
encuentre al compañero,
que antes se marchó,
dejándole herido
su corazón sincero,
que ahora se le ha roto,
de callar tanto amor.
Moncho Borrajo.
¡
Para Ana Obregón
14.05.2020 20:52
Para Ana Obregón.
La Ana de las risas
se quedó callada,
el dolor le agarrota
la garganta rasgada,
las lágrimas no existen,
fueron río callado,
que se rompió una noche
hasta la madrugada.
Hoy Hollywood no importa,
y el microscopio calla,
la bióloga dice:
"Me han robado el alma".
Ha subido al calvario,
de dos años silentes,
acompañando al hijo,
besándole en la frente.
El luto va por dentro.
La noche se hace larga,
y la luna se oculta
para no molestarla.
El dolor de una madre
por la muerte de un hijo,
son puñales clavos,
pero en un mismo sitio.
Moncho Borrajo.
Cómo
06.05.2020 21:50
¿Cómo haciendo yo reír,
puede dolerme a mi tanto,
de otros el silente llanto,
sin poderse despedir?
¿Cómo puedo yo sufrir,
una fé que se me escapa,
por no encontrar sin mi capa,
quien me pueda proteger?
¿Donde se escondió mi fe?
¿Donde mi infancia inocente?
¿Donde el hablar frente a frente,
sin mentiras en el alma?
¿Donde estará la calma,
que me prometiste un día,
que viviendo no entendía,
y aún no quiero morir?
¿Como haciendo yo reir,
tengo este sentido intacto,
de un amor que no usa el tacto,
para poderlo sentir?
Por mi os podéis reír,
ese es mi oficio primero,
más muero porque no muero,
mientras intento vivir,
con una fe que no tengo.
Moncho Borrajo.
Esta flor
05.05.2020 11:53
Esta es la flor que te envío esta noche,
sin cortarle su tallo, respetando su aroma,
dormida en el jardín, que una piedra adorna,
para sentirse bella, ante la quieta roca.
Moncho Borrajo
Posiblemente
05.05.2020 11:01
Posiblemente hoy alguien en España llore, porque no ha podido despedirse de un ser querido, por este maldito virus. Posiblemente también, a otros les importe un carajo si lloran o no, porque el, o ella, tienen otros problemas y por desgracia, de una cierta economía solvente, pagada por el pueblo, es decir, por los que pagamos. Los balcones ya no son solo el aplauso y muchas veces se convierten en espectáculos penosos, no siempre claro está, porque el confinamiento es difícil, cuando las cosas no se explican bien, y las cosas no se han explicado bien. ¿Porqué? porqué detrás de todo este problema médico y económico mundial, hay personas, por llamarles algo a las hienas, que a río revuelto, ganancia de pescadores, cuando los pescadores solo son ellos. Las ideologías sectarias de cualquier tipo, mezcladas con la leche materna, son muy peligrosas,porque llegan a crear en el individuo o individua, esto suena muy mal, la falsa conciencia de que están en la razón, y es entonces cuando la muerte de los otros no le preocupa, siempre y cuando sus fines se cumplan. ¿Que esta gente también morirá? no hay duda ninguna, pero a ellos solo les interesa SU VIDA, y sea por el medio que sea, muerte incluida, conseguir aparecer como los salvadores de la Patria, una Patria, que ni aman ni respetan, ni valoran, que solo es una palabra que manejan a su antojo, según les convenga. La muerte está aquí, a nuestro lado y al lado de ellos también, pero parece que eso no les importa. A mí sí, me importa, la muerte de los demás, porque con cada uno que se ha ido, se ha marchado una esperanza, un rayo de luz, posiblemente un sueño, pequeño, pero sueño. Va a ser muy difícil perdonar, porque la muerte duele, pero es terrible cuando el verdugo se ríe. Mal sabe el verdugo que cuando el muera, nadie llorará por él o ella. Buenas noches y que cada uno de los que se han ido, nos perdonen. Moncho Borrajo.
Dibujo realizado por mí, de una colección sobre 60 mujeres.
Ellas
03.05.2020 19:29La cometa
03.05.2020 19:26
¡Hace tanto tiempo que te quise tanto!,
que con los retales hice una cometa,
pensé que ya estaba curado de espanto,
hoy hacía aire y... se quedó quieta.
No me duele nada, ya no tengo herida,
y cuando me hablan de ti y me miran,
notan que en mis ojos, no hay nada de ira,
entonces se callan, no cuentan mentiras.
La paz en el alma, se gana llorando,
lágrimas de risa, muy de cuando en cuando,
reírse de uno e ir perdonando,
es la medicina por irse curando.
¡Hace tanto tiempo que te he perdonado!
que no tengo herida, ni lloro callado.
Aveces la esperanza.
26.04.2020 21:32
A veces la esperanza se posa en la ventana y juega a convencerme, que todo pasará y yo no me la creo. Llegará el invierno y los teatros vacías, por qué no habrá dinero para poder salir. Y por mucho que digan, no se pueden sentar a las personas separadas dos metros, porque la entrada y la salida duraría horas y se perdería la comunicación grupal, algo tan necesario en el teatro. A mis años no me esperaba esto, ni de esta manera. Yo no he parado, he terminado un libro de versos en gallego, una novela que tenía parada y un libro de narraciones cortas sobre 35 mujeres. A parte he estado con vosotros todos los días, dibujando humor, escribiendo versos, pensando en alto y alguna vez, no siempre, pienso¿Para qué? la respuesta es sencilla, porque lo necesito, porque creo que a lo mejor en un momento una sonrisa o una reflexión, más o menos poética o crítica, pueden ayudar a alguien, contando que a mi me ayuda a sentirme útil.
A veces la esperanza se posa en la ventana y me pregunta porque no abro esa otra, a la que llaman televisión, y yo le respondo que nada aprendo, que más bien me enfado, al ver el homenaje diario a la incultura , la vulgaridad y la manipulación, en todos los sentidos. No es que me crea superior, pero un bachiller superior de los nuestros, es un master ahora. A veces la esperanza se asoma a mi ventana y al verme dibujando se queda a mirar y yo pienso entonces¿A alguien le interesa lo que pinto? pero sigo pintando.
A veces la esperanza me toca en los cristales, entonces , me sobresalto, porque no espero a nadie, y apareces tú , nos separa el cristal de los recuerdos y entonces la noche oscurece el jardín y tu desapareces.
A veces la esperanza se viste de diário, me despierto, me aseo y salgo a volar.
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Muero por un respirar.
24.04.2020 20:04
Muero por un respirar.
Muero en un ansia febril,
y del pariente alejado,
que no me dejan morir,
con el consuelo a mi lado.
Muero Señor, olvidado,
entre plásticos metido,
sin nombre y sin apellido,
por un virus despojado.
Yo mi vida la he dado,
por defender esta tierra,
y ahora entraré en ella,
sin respeto y olvidado.
Recíbeme a tu lado,
que se de Tú amor inmenso,
pues no existo ni en el censo,
de los que vamos marchando.
Muero por un respirar,
porque el aire no me han dado,
no es por maldad, son los años,
que pesan en sus carteras.
Almas crueles todas ellas,
que se olvidan que han nacido,
de quien hoy en el olvido,
mantienen amontonadas.
¡Perdónales sus pecados!
Más júzgalos severamente,
porque el pueblo silenciado,
no tiene voz y está ausente.
Moncho Borrajo.
Mi ciudad no está vacía
19.04.2020 21:33
Pasó el aplauso y los gritos, que salen de los balcones. La noche se fue acercando sigilosamente, como si la niebla del alba se hiciera nocturna. Alguien me dice que las calles están vacías y que las farolas ya no tienen sobras de novios ni esperas. La ciudad no está vacía, está repleta de esperanzas, guardadas en cajas de cemento con ventanas. Apiladas como cajas de zapatos en una zapatería, donde se juntan las zapatillas de ballet con las alpargatas y las botas del obrero, con los zapatos de tacón de suela roja carmesí. La ciudad no está sola, yo al menos la siento, como aleteos de millones de mariposas, que quieren salir a volar. La ciudad se ilumina con luciérnagas amables y desde hace muchos, muchos años, nos gnomos de los parques y las ninfas de los estanques, pueden salir sin peligro a pasear libremente. Asomaros al balcón, en silencio y escuchar la noche, el aire trae historias muy antiguas, que nos contaban los abuelos a la luz de la chimenea o de la cocina de hierro. Sé que no es fácil no sentirse traicionado. Se también, que la impotencia produce ganas de venganza, pero todo eso nos hace daño dentro, donde ellos no pueden entrar. Creyente o no, cada ser humano tiene eso que damos en llamar conciencia y por muy bien que le hayan extirpado de su corazón los sentimientos, desde pequeño, siempre habrá un espejo que refleje la cara del cobarde en el, y no tiene escapatoria. Su ciudad si está vacía, y su casa, porque lo está su alma, por mucho que ellos y ellas digan que eso no existe, quizás se autoconvencerse de ello, para no enfrentarse a sí mismos. Mi ciudad no está vacía, solo es que la noche la ha tapado con su manto , porque dicen que esta noche refresca.Mañana los pájaros volverán a los balcones, la ciudad no está vacía.
Mi abuelo.
18.04.2020 17:55No me cuenten más mentiras,
que con tantas ya no puedo,
solo quiero que me digan,
donde han dejado a mi abuelo
Dónde está su nombre escrito,
o un número al menos,
para saber de entre tantos,
cuál es su féretro.
No me cuenten más mentiras,
que en ustedes ya no creo,
que yo sí tengo memoria,
y su historia es un veneno.
¿Donde han dejado a mi abuelo?
que quiero ir a ponerle
sobre la madera fría,
una medalla que tengo.
Se lo llevaron de casa,
y despedirme no puedo,
que me contagia la ira,
de morirse entre silencios.
Ni una oración, ni un adiós,
ni un sitio en el cementerio,
Ni un número que diga,
que aquel, era mi abuelo.
No me cuentes más mentiras,
que a otros sigues buscando,
entre cunetas y valles,
y al mío lo has olvidado.
Te regalo tus mentiras.
y tus cobardes engaños,
y espero que al morir,
seas un perro olvidado.
Luna
17.04.2020 20:58
Érase una vez la luna...¡Cuántas historias podian empezar así! es el sol quién las comienza, pero nos deja que cada uno contemos la nuestra. Mi luna hoy no entiende nada, nos mira desde su lejanía y posiblemente se alegre de no estar más cerca de nosotros, viendo como somos. Mi luna le ha dado vacaciones al Principito, para que no vea las rosas en las coronas. Mi luna lunera ya no cascabelea, porque Platero se ha dormido en brazos de una amiga hindú, a la que amaba un poeta. Mi luna se ha ido con Don Ramón de Valle Inclán, a que le corten rayos con tijeras de plata, en un esperpento de amores. Mi luna llora, porque en el mar no hay marineros de amores furtivos. ¡Ay luna! Este que soñaba con ser poeta se ha quedado en la cuneta de la calle vacía ¡Ay luna, con forma de helado de limón en primavera! Déjame colgar mi hamaca , entre tus puntas de cuernos de toro, para dormir la noche. ¡Ya no quedan poetas, para inventar letras a la luna nueva! Mi niña se duerme, mi niño la mira ¿Quién me mirará a mi cuando cierre los ojos esta noche? Seguramente tú, que eres a quien no espero que lo haga. ¡Buenas noches.
Resurrección
17.04.2020 12:13
_¡Anda que susto me has dado!¿Pero tú no estabas...?
_ Estaba donde tenía que estar, como siempre.
_ La que armaste aquel día, por ver primero a Magdalena que a tu Madre, pero las madres son así, con tal de ver a sus hijos felices, no les importa ser la últimas.
_ Mi Madre me conocía perfectamente y nunca me pidió explicaciones, desde que le anunciaron que me iba a tener, que tampoco fue cosa fácil para José, pero ahí radica el amor, en no dudar del otro.
_ Pues de fácil no tiene nada eso que dices ¡Por cierto estás resplandeciente!
_ Cómo se nota que eres cómico, tienes cada cosa, cómo no voy a estar resplandeciente, siendo el día que es.
_ También es verdad. ¿Anda que a los que iban para Emaus, les diste un susto de muerte!
_ Tenéis menos fe que una serpiente pelo.
_¡Cuente cuenta! ¿Cómo fue cuando te vieron los apóstoles? Habría que ver a Tomás ¡Que manía con tener que tocar todo!
_ Los humanos sois todos de "si no toco no creo" y luego os creéis cada cosa de vuestros dirigentes, que es para temblar, pero no se os puede pedir más.
_ ¡Hombre todos no!
_ Pocos se salvan, esto es como lo de Sodoma y Gomorra, cuatro y justitos. Rita me tiene frito y Judas Tadeo, con eso de que le han hecho patrón de los imposibles, no para, Mi Madre ya no te digo, es un no parar de pedirle cosas. Te dejo que hoy ando un poco liado, pero he dado cada susto, lo que digo, mira que los avisé que iba a resucitar, pues nada, menos mi Madre y Magdalena, los demás han puesto una cara de bobos ¿Pero no te avisé?
_ Tu y tus bromas, Ya lo decía Teresa , la de Ávila: "Por eso tienes tan pocos amigos" je je
_¡No te pases! Hoy me cojes contento...
volveré a pisar las calles
15.04.2020 21:26
Volveré a pisar las calles,
como cantó Milanés,
pero lo haré después,
de haber rezado y llorado.
Yo volveré a las plazas,
hoy vacías de mayores,
para sentir los cantores,
pájaros de la mañana.
Yo a los teatros volveré,
para provocar sonrisas,
valiente pero sin prisas,
os prometo que lo haré.
Yo volveré a saludar
al vecino que no hablaba,
el que un día en la ventana,
mi aplauso fue acompañar.
Yo volveré a cantar,
mi verdad en la palabra,
y con un abracadabra,
volveremos a volar.
Que no nos pueden quitar,
todo por lo que luchamos,
por nuestros hijos y hermanos,
nuestra amada libertad.
Yo volveré a pisar
las calles una mañana.
No me pidas
12.04.2020 21:54
No me pidas que yo sea tu voz, porque una voz la pueden callar, la de un pueblo No.
No me pidas que empuñe un fusil, porque matando no se arregla nada.
No me pidas que me quede en casa, cuando tú sales para ser propaganda del dolor.
No me pidas que te cuente un cuento, porque nunca te ha interesado saber quien te los cuenta.
No me pidas que empuje con mi hombro, porque un muro no lo tira un persona sola empujando.
No me pidas que te haga reír, cuando tú eres el que produce las lágrimas.
No me pidas que aporte, cuando tu no dás.
Desde los balcones no se conquistan los castillos.
Resistir está muy bien, defender es otra cosa.
Moncho Borrajo.
Autobombo
12.04.2020 10:48
Autobombo.
No es tan tonto el comediante,
ni ingenuo el titiritero,
pues teniendo gracia él,
en dibujando el humor,
dicen que no es peor,
cuando razona sincero.
Más en los tiempos que corren,
ha de andarse con esmero,
porque han regalado tijeras,
a muchos tontos del pueblo,
y no hay peor censor,
que un esbirro sin cerebro.
Esta reflexión la hago,
pensando en otros tiempos,
que en los que corren ahora,
no ocurre tal desacierto.
Pues tenemos libertad,
para hacer lo que queremos.
Ser del Barsa o del Madrid,
De Raphael o Sabina,
usar la corbata negra,
o roja según el día,
¡Viva pues la libertad,
que disfrutamos hoy día!
Cuernos
07.04.2020 19:43
Desde tiempos muy antiguos,
en el pueblo o la nobleza,
se han llevado con destreza,
los cuernos con alegría.
Unos los lucen quejosos,
otras con gran gallardía,
otros presumen de ellos
y otras, ni lo sabían.
Suele ocurrir a menudo,
que el portador no se entera,
y ha de ser la portera,
quien le avise de su anchura.
Pues pueden llegar a ser,
como los de un ciervo anciano,
y darte dificultad,
para andar por el rellano.
Suelen ser los poderosos
quienes los lucen mejor,
pues lo toman con honor,
cuál galardón otorgado.
Los cuernos son como un virus,
democráticos al fin,
no se paran a pensar,
donde quedarse a vivir.
Si don Quevedo viviera,
hoy se sentiría orgulloso,
de ver cuanto poderoso,
sin saberlo los luciera.
Más no está bien avisar,
al que sin saber los lleva,
pensando que es un adorno,
o le creció la melena.
Moncho Borrajo.
Nota.- Se ruega no poner foto de nadie. Responsable empresa anunciadora.
¡Va por vosotros abuelos!
05.04.2020 19:58¡Va por vosotros abuelos!
Fuisteis la luna lunera,
de la infancia de mi vida,
La sonrisa más callada
y también la más querida.
El regazo de mis sueños,
en tiempos de ventolera,
y la caricia más linda
en mi pubertad sin penas.
Fuisteis el cuento más bello
que me contaron sin prisa,
y la mirada más pilla,
de una travesura mía.
Fuisteis y sois el pasado,
el futuro y la quimera,
de unos sueños emigrantes,
forzados por una guerra.
Fuisteis lo que no recuerdan,
o no quieren recordar,
porque no les interesa,
que conteis vuestra verdad.
De que no existen dos pueblos,
para poderse matar,
pero siempre se ha sabido,
que divide y vencerás.
Abuelos de los arados,
de la fábrica y el mar,
abuelos de mis recuerdos,
que yo no pienso olvidar.
Hoy me permito
04.04.2020 22:13
Hoy me permito una luz en la ventana, para aquellos que se marchan o escapan, porque no sé muy bien qué es lo que hacen. Hoy me permito una vela en la ventana, para iluminar los caminos en la noche, porque mañana yo no estreno nada, como cuando era niño, ¡Ojalá Dios me regale un día! será un buen regalo en este año. Esta noche me permito recordarte, sí , a ti, que te marchaste, al de hoy y al de hace años. Hoy me permito poner en mi ventana los zapatos como en Reyes, para ver qué pasa mañana. Hoy me permito pensar que tengo suerte, que la vida me cuida y me abraza, y algunas veces hasta presiento que estoy en el regazo de quien siempre ama. Hoy me permito contemplar a mi perro, que respira felíz, mientras se duerme, regalándome una paz que no esperaba. Hoy me permito deciros que os quiero y que os necesito, porque solos no valemos nada. Hoy me permito mirar a las estrellas, en una noche estrellada, porque es un regalo que me hace mi ventana. Hoy me permito hacer prosa con son de poesía, porque me da la gana, antes de que venga a buscarme la que no avisa y calla. Hoy me permito escribir, pues me enseñaron , a sacar los sentimientos en un papel rayado. Hoy me permito hablaros que somos los traidores de la naturaleza, porque sin nosotros, cura y sana. Hoy me permito soñar que esto pasará pronto, porque hicimos mal, y el castigo es largo. Hoy me permito aseverar, que los niños son amados, pero solo los mayores nos olvidamos. Hoy me permito abrir las puertas de mi casa, para que entre la noche, que hoy está estrellada, para contarle un cuento a los mayores, que vienen a este muro buscando una palabra. Hoy me permito dar las gracias a la GENTE, a esa que se mata por salvarnos, al transportista, al panadero, al del supermercado, al barrendero...Hoy me permito el quedarme callado, porque hoy el cupo de llorar, ya lo he pagado. Mañana regalaré sonrisas ¿A ver donde las hallo ? Buenas noches.
Aute
04.04.2020 21:48
Aute.
Se fue el cantante que no alzaba la voz,
el que daba los gritos más callados,
pocos entendieron que "al alba" era la muerte,
y hasta los de derechas la cantaron.
Capaz de enamorar en los silencios,
y poner rosas en el mar,
mientras Massiel cantaba un Aleluya,
que destrozaba el alma.
Igual que has vivido, te has marchado,
en un sin molestar de mariposa,
como las mangas de las filipinas,
en sus trajes de novia.
Mi dibujo está colgado en algún lado,
aquel de los ochenta, protestando,
en un pub de Valencia ¡Hace años!
Pintor de caras y de abrazos,
de grandes manos solitarias,
espero que te lleves los pinceles,
guardados en el alma de poeta,
esa, que es ahora tu maleta,
y nos regalabas cada año.
Moncho Borrajo.
Cuentos
03.04.2020 19:06
Yo en mi inocencia, siempre pensé que los burros hablan, después de leer Platero y yo, que el Principito vivía en un planeta y que los Reyes Magos venían la noche del 5 de enero, a traerme lo que había pedido. Nunca creí en Peter Pan y siempre me molestó la tal Campanilla. Me gustaba lo del sastrecillo Valiente y lo del flautista de Hamelin, pero lo de Caperucita y lo de Blancanieves...¡UMMMMM! Cenicientas he conocido muchas y madrastras y niñas malcriadas muchas, más de las que hubiera querido conocer. Aquí estoy a mis años, volviendo a escuchar cuentos a todas horas y por todos los canales posibles, pero en este caso cuentos tristes, que no quisiera que me contaran nunca. Cuentos donde los malos y los buenos se mezclan entre si y hasta se defienden, Cuentos donde la bruja es la señora de y el lobo lleva piel de cordero y al que matan es al cazador. Cuentos donde los enanos mentales, no los pequeños, no son trabajadores ni van a la mina, si no que sacan las riquezas de otro sitio, mientras Blanca Nieves duerme, la muy tonta. Cuentos, muchos cuentos y de todos los colores y banderas. ¿Que tonto fui, cuando me partieron un labio de un porrazo en Valencia por defender a otros cuenta cuentos! curiosamente muy parecidos a los que los cuentan ahora. Érase una vez...me temo que hoy no queréis escuchar más cuentos.
esas cosas
02.04.2020 21:44
Seguramente aún no se han dormido los pequeños de casa, pero hay que seguir manteniendo los horarios, los momentos de hacer los deberes y los juegos, pero...Cuando estén dormidos acercaros a sus camas y veréis la paz en sus rostros. Ellos lo entienden todo, pero parecen no querer escuchar, ni enterarse, solo esperan vuestro cariño y eso es gratis. Los que estáis solos, revolber en la caja de las fotos o en el ordenador y ver las caras de cuando pequeños y veréis la felicidad de tener poco, pero disfrutarlo al máximo. Tenemos tiempo, eso de lo que nos quejábamos no tener antes, cuando las prisas por vivir a cien, pero alguien ha puesto el freno de mano y sin darnos cuenta, se arregla la capa de ozono, vuelven los pájaros a las ciudades y la Naturaleza nos da un bofetada fatídica para muchos, porque somos muy burros, con perdón de Platero. Al llegar a estas horas yo escribo, estas cosas, porque tengo que vaciarme, para dejar espacio para mañana, quien no da agua, que no espere que le regalen una fuente ¿Por qué lo hago? porque al igual que muchos necesitan correr, beber, llorar,... yo necesito contarle a los demás cosas, y cosas intrascendentes, pero cosas que la vida me ha regalado en este caminar de peregrino feriante y titiritero, que es mi vida. Siéntate y piensa en los años vividos y verás como a todos nos han pasado cosas muy parecidas, incluidos a los llamados ricos, sí. La traición de quien llamábamos amigo, una enfermedad, unos cuernos , la envidia de otros o la tuya por otros, el deseo de tener más, y luego al tenerlo perder el amor...La vida, es como un juego del monopoly pero con dinero de verdad y con ladrones de verdad. ¿De verdad nunca has sido feliz? piensa y verás que sí lo fuiste , pero cuando lo somos no nos damos cuenta de ello, es después pasado el tiempo cuando nos damos cuenta de lo felices que fuimos en muchos momentos de nuestra vida, eso sí, cortos, como estrellas en el cielo, pero muchos fueron esos momentos. La noche nos trae también problemas sin resolver y algunos que aún no han aparecido, tiempo al tiempo. Hoy me he enterado que una mujer que supera los 90 años , ha superado el virus en Asturias, y ha muerto un joven en una ciudad del mundo; triste esto último. Espero que la noche os sea leve, respirar profundamente varias veces y recordar a Mercedes Sosa cantando "Gracias a la vida, que me ha dado tanto..." Cada vez me enfado menos con los políticos, creo que no me oían y no merece la pena quemar leña que no calienta comida ni da calor ¿Para qué actuar en un teatro vacío? Buenas noches.
El tarro de miel y el tonto
01.04.2020 21:27
Hoy quisiera contaros un cuento, pero ya estáis cansados de cuentos. Nos cuentan cuentos todos los días, como si fuéramos niños que nos lo tragamos todo, porque es la papilla de los tontos. Esto me recuerda una historia de listos y uno al que tenían por tonto, os la contaré. En un pueblo de españa en tiempos de antes, se juntaban en la rebotica, el cura, el maestro, el boticario y el alcalde, para jugar la partida de cartas y arreglar el mundo. para pasar el rato decidieron reírse de un tal Pepiño, que decían era tonto y le pidieron que trajera moscas en un tarro y que por casa mosca que trajera, le darían un céntimo. Pepiño volvió en poco tiempo con un tarro repleto de moscas. El boticario sacando de una en una, le fue diciendo¿Esto es mosco Pepiño, no es mosca! Así todo el tarro, por lo que no le dieron un solo céntimo. Las risas fueron sonadas entre los "listos". Pepiño tenía la costumbre de llevarles un tarro de miel cada año y cuando le tocó hacerlo, por el camino, encontró una posta de vaca. Volvió a casa y hizo de un tarro dos, al mezclar la miel con mierda de vaca. Cuando le entregó los dos tarros a los "listos" estos al probarla decían, que le notaban algo raro, pero que aún así estaba muy buena, pero le preguntaron el porqué de aquel nuevo sabor, a lo que a Pepiño )El tonto) les respondió muy serio: Unos hombres tan listos que separan las moscas de los moscos, tienen que saber separar la miel de la mierda. Tengan sus señorías , los listos cuidado con los tontos, porque les veo comiendo mierda, pensando que es miel, como en el cuento. Cosas que me contaba mi padre y mi abuelo, y que a este paso si mueren los llamados "viejos" no se volverán a contar y por lo tanto dejarán de aprender.
Mi guitarra
01.04.2020 19:20
La encontre donde yo la había dejado.
en su abrigo enfundada,con nostalgias ,
nos miramos los dos, pero no hablamos,
la cogí entre mis brazos suavemente.
A mi mente vinieron los recuerdos,
de tiempos de carreras y canciones,
de bares y locales semioscuros.
Compañera de noches de tristeza,
de aplausos y grandezas,
de barrios juveniles en Valencia.
Estaba ronca, de haber dormido tanto,
y en la primera caricia alzó el vuelo.
Mi voz también había cambiado,
de recorrer garitos y escenarios,
de años sin sentir su compañía
¡Guitarra mía!
Querido Sol
01.04.2020 12:03
Es curioso como si uno sabe ver, la naturaleza nos enseña mucho, más de lo que pensábamos. Cuando por las tardes, el sol camina hacia su "ocaso" según dicen algunos, hay dos cosas con las que no contamos: la primera, es que desde que apareció por el horizonte, nos inundó de luz y de calor, haciendo que todo floreciera, lo que llamamos día, fue él el que nos lo regaló y nos sacó de la oscuridad de la noche. Lo segundo, es que es mentira que camine hacia su ocaso, no, camina hacia otro lugar donde vuelve a repartir luz y vida. nada muere para nada, todo tiene un sentido y un porqué, lo malo es que ni lo vemos ni lo queremos encontrar. La promocionada luna, no es más que un pequeño reflejo de él en la noche, como un regalo sutil ante la oscuridad que tenemos. El mundo tiembla ante un virus y la naturaleza sigue su ritmo, un ritmo que nosotros, los "inteligentes" estábamos destrozando. ¿Servirá este parón para demostrarnos y aprender que somos los responsables de nuestros males? Siento decirlo, pero creo que no, muy a mi pesar.
Me duele
01.04.2020 00:37
Me pierdo en la noche de la esperanza. Me acurruco en el regazo del viento del norte y apaciguo mi alma. Me canso de gritar a los cuatro vientos, que son cuatro vientos, pero ellos se creen dioses. Se me pasan los años y no se cumple aquel sueño de cuando joven, ellos no lo consienten, porque le tienen miedo a la libertad. Mi perro me mira y nos sentimos acompañaos, sin decir nada, porque no hay nada que decir, tan solo estar. Me duele la ignorancia de los pedantes y el silencio de los sabios, tapado por el griterío de los mediocres. Todo lo que he aprendido por los caminos, a nadie le interesa, porque los libros de los locos no se compran. Escribo poemas y dicen que no soy poeta, pero me cuentan los sencillos, que les emociono y me lo creo. No me cuesta esta cuarentena, porque llevo muchos años en ella, hablando conmigo mismo . He amado tanto, que casi nadie se ha enterado, porque nunca lo he contado y quien debía de saberlo, se ocultó en la niebla. Paseo por el mar en la distancia y vuelo de árbol en árbol con las alas de la imaginación, que aún no me han cortado, pero me temo que lo intentarán, porque volar es muy provocador para los mediocres y los poderosos. Me refugio en la noche, porque las estrellas son silentes compañeras y la lluvia toca a Mozart en los cristales. Me pierdo, siempre me he perdido por donde pocos andaban, si me pierdo y escribo silencios en páginas virtuales, porque todos están preocupados por la muerte y no saben que morimos un poco cada día. me duele pensar que un joven o una joven, opine que ya debería de estar muerto, cuando posiblemente haga yo más cosas en los años que me queden de vida, que él o ella en todos los años de la suya, y no es pedantería es una cruel realidad al ver quien ha dicho tal barbaridad. No olvides que porque yo muera, tu no serás, más inteligente, ni más rica, ni más nada, seguirás siendo un mediocre o una estúpida engreída de cultura de alcantarilla. me siento en el sillón , abro un libro en blanco y escribo con el pensamiento un poema de gritos mesurados. me cansa la estupidez promocionada, la incultura aplaudida y la soberbia tratada como humildad, me cansan muchas cosas, pero abro la botella de la esperanza y me sirvo una copa. Podría escribir toda la noche, pero ...¿Quién leerá mis soledades? La última falta de ortografía que cometí, fue darte un beso. A veces los versos no encierran poesía, pero hay palabras que unidas unas con otras, son poesía. Buenas noches Moncho Borrajo.
Río Arnoia
26.03.2020 18:58Río Arnoia.
O Arnoia vai baixando,
chéo de frío no corpo,
e cando chega ao meu pobo,
quentase o seu corazón.
A burga dalle os seus bicos,
entre abres e penedos,
na ponte xogan os nenos,
no muiño non hai ren.
¡Que quentiño vas baixando,
río dos meus agarimos!
Na ansuiña cando meniños,
cantos peixes eu pesquei.
Moncho Borrajo
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