Presiento que este mundo no tiene salida, porque no quieren que exista, pero si es cierto, que hay lugares donde no importa el dinero, donde las miradas son limpias, donde si paseo con un joven, nadie piensa mal de nuestra relación. presiento que algún día la luna estará cansada de iluminar estúpidos, románticos sin corazón y millonarios vacios, entonces ese día seguramente nos encontraremos y con solo mirarnos sabremos que era cierto que existía otro ser que conoce tu piel como tu mismo, y sabe callar ante las maravillas de la naturaleza. 

Cansado de una lucha que no entiendo y que a mi edad no es justa, pienso que un día, cuando ya nadie se acuerde del cómico, ni del pintor, cuando ya solo sea una sombra de lo que fui, entonces haré un viaje hacia un lugar que tengo en mis sueños. Un lugar donde nadie me pregunte quien soy, si no que solo sepa mi nombre : Ramón.

Hay veces que parece que no existo, y es entonces cuando me doy cuenta de que siempre en el corazón de alguien, estoy presente. ¡Que suerte tengo! saberme pensado en algún momento. Entonces tomo fuerzas y retomo el vuelo hacia mi mismo. El petirrojo.

Puede ser que la tristeza esté llamando a mi puerta, y yo me haga el loco, pero es que no tengo ganas de empezar de nuevo una lucha que pensé que ya estaba ganada hace tiempo. Es muy duro ser la luz de otros y ver que tu llámpara se está quedando sin gas. Espero y deseo que mañana amanezca con algo de fe en cualquier cosa.

Hijos de la gran favra----------------

Pasados ya mis sesenta

nunca esperé encontrarme,

con mi patria asesinada

por políticos cobardes.

Gentes que nunca cumplieron

con lo antes prometido,

ladrones de guante blanco

siendo de cualquier partido.

Mentirosos convulsivos

y con egos desbordados,

que se sienten protegidos

por las leyes que han votado.

Hijos del favoritismo,

que premiando al más ladrón,

dan cárcel al que hoy roba

por propia alimentación.

Tenéis la calle con hambre,

las escuelas sin cultura,

queréis matar el teatro,

y hasta la literatura.

Solo os interesa España

para vuestras andaduras,

de bandoleros sin alma,

beatos de cama dura.

Fariseos de domingo,

de misa, vermut y terraza,

escoria de nuestra raza,

que en mi corazón extingo.

No sois señorías, no,

sois hijos de la pobreza,

la del alma y la cabeza,

por no tener corazón.

Políticos de quita y pon,

con el índice cansado,

de señalar tanta mierda,

para sillones dorados.

Conseguisteis que os votaran

con engaños y mentira

como hacéis todos los días,

de carroña alimentados.

No habéis bajado ni un ápice

vuestras remuneraciones,

viéndose las intenciones,

de continuarnos robando.

¿Que habéis hecho por la patria.

Por el pueblo, por la vida?

Tan solo contar mentiras,

y seguir así engordando.

El congreso es un reducto

de traidores y farsantes.

Una enorme mancebía

de títulos importantes.

Secretarios, consejeros,

damiselas, ayudantes,

petimetres y mamones

con taquígrafos delante.

Pues tienen la osadía

de encima ir escribiendo,

las mentiras que nos cuentan,

por no irlas repitiendo.

La izquierda se ha hecho fascista,

la derecha dictadora,

los nacionalistas falsos

y otros tontos que no votan.

La justicia ya no es ciegas,

ni sostiene una balanza,

mas parece una peonza,

¿según quien tira? ella danza.

Necesito los pinceles

de Goya para expresar,

tanta miseria y desastre,

y tanto cerdo inmoral.

A tanta colipoterra

de honor y sueldo fijo.

A tanto malsano hijo

que a parido nuestra tierra.

¿ En donde están los dineros

que de España se han llevado?

¿Donde los barcos repletos

de riqueza acumulados?

Habéis y estáis ocupando

puestos de tanta importancia,

sin saber la relevancia

de lo que estáis ordenando.

Os ciega vuestra incultura,

os maneja la ambición

de ocupar siempre un sillón,

por el título que lleva.

Ministros que en la cartera

no llevan la solución,

de esta nuestra nación,

si no su propia ramera.

Insulto a la población,

que una pija cualquiera

que desde su escaño grite,

¡que se jodan! cual ramera.

¡hija de Favra! ¡inmoral!

Mantenida del partido,

por honores asumidos

de su padre en la nación.

Que en Castellón es sabido

que si el fuera un ladrón,

los cuarenta serían hijos,

de Alí Baba en batallón.

Cualquiera llega a un escaño,

si aprende bien la lección,

de dar coba al más ladrón,

y lamer culos sin asco.

Que es sabido en los partidos,

que para ir ascendiendo,

cuanto más esbirro se es,

más gordo será el premio.

Sois los vampiros del pueblo,

la peste de la nación,

putas de un mismo macarra,

la del banquero ladrón.

En vuestros pactos secretos,

solo reina la ambición,

dándoos igual el que mata,

si lo hace con precisión.

Cuando estéis muriendo, ricos,

acordaros un momento,

que será una alegría

veros muertos.

De nada os valdrá el dinero,

porque vuestro cáncer es,

y aunque os salven vente veces,

siempre moriréis después.

Sin respeto, sin cariño,

olvidados para siempre,

solamente recordados

porque fuisteis mala gente.

¡Cuidado con lo que hacéis!

que la mecha no es muy larga,

y en cuanto prenda no alarga,

y os cogerá por los pies.

Que este pueblo no es cobarde,

ni tonto,ni irresponsable,

y ha demostrado más veces,

que no le amedrenta un sable.

Yo de vosotros,¡Cobardes!

Iría haciendo el equipaje,

pues será largo el viaje.

Cuando os echemos de España.

Meteros en las maletas,

a los banqueros ladrones,

sindicalistas mamones,

y todas vuestras creencias.

Que no hay Dios que pueda un día

perdonaros tal bajeza.

De arrastrar a la pobreza

a todo un pueblo cansado.

Cansados de ver robar,

sin que la justicia hable,

Cansados de perdonaros

tanto atropello inmoral.

A tanto juez viajero,

tanto asesor, consejeros,

chupópteros de corbata,

tanta honradez de lata,

que muere sola en conserva,

porque nadie quiere verla

ni en su despensa guardada.

Tanta dama que no es dama,

ni esconde ningún secreto,

pues su marido indiscreto,

a todas partes proclama.

Tanto homosexual frustrado

que se casa por tapar,

lo que le sale al hablar,

y en la calle caminando

Que no hay pluma que se tape

cuando es tan grande el gallo,

siendo edredón descosido,

su propio sayo.

“Progres” que nunca entendisteis

lo que es ser progresista,

mirando más vuestros vicios,

y de los bancos las listas.

Por fastidiar al patrón,

habéis matado el empleo,

y convertido en “burgués”

lo que era un honrado pueblo.

Manejasteis la cultura,

para que incultos creara,

por guiar como borregos

a los obreros de España.

Se levantan los mineros,

los estudiantes no calla,

pronto en todos los conventos

resonarán las campanas.

Que no hay Dios que os perdone,

lo que habéis hecho de España.

¡Hijos de la gran favra!

Moncho borrajo.

Como si quisieran matarme poco a poco en la ciudad en que vivo, van derribando todos los lugares donde pasé mi infancia y mi juventud. Es una manía de los nuevos tiempos, destruir lo que otros hicieron, para hacer cosas peores. las estaciones de tren desaparecen, para dar paso a cosas feas de hormigón. las pequeñas y recoletas plazas, se transforman en sitios mata ancianos de zonas intransitables. Ya no se ve el mar como antes, desde cualquier zona de la ciudad. etc. Parece que quieren que no tenga recuerdos, pero mi memoria fotográfica no lo consiente, y al cerrar los ojos , vuelve todo a estar como antes. No estoy en contra de lo moderno, pero si en contra de la destrucción de los recuerdos. 

El espejo es el arma de la soledad.

La noche es la gran amiga de todo lo amante y lo tenebroso, de lo suicida y de lo creador de vida, de las pesadillas y los amores locos....La noche, es la que hace que los poetas y las musas, las poetas y los "musos", se encuentren bajo la luna. Desde muy niño siempre me sedujo la noche, las estrellas, el silencio que trae consigo, la soledad buscada, el tiempo que parece que no  pasa, los miedos y los sueños. ¡Cuanto soñé con amar! Y cada noche sigo intentando encontrar el punto de apoyo que me haga mover el mundo. yo solo no puedo, pero no es menos cierto que siempre empieza uno solo. Habrá que intentarlo.

Comprendo al moro que llora

por marcharse de Granada,

pero mi alma se queda ...

                      enganchada.

Entre azulejos moros 

y sones de una guitarra.

con el agua como amiga

y la nieve que me calma.

Paseo lento, me paro.

escucho un pájaro, río,

y vuelvo a caminar despacio.

                  Contigo

Respiro. Callo. Miro, remiro, oteo el horizonte y me siento pequeño ante lo que puede hacer el ser humano. La nieve todabía asoma en la sierra. El calor se hace sentir al medio día. Suena una campana. Bajan las gitanas desde el Sacro Monte con sus faldriqueras y su pelo negro como el carbón. Aún resuenan las palmas en alguna cueva. Las guitarras se han callado. En la catedral, se pelean las formas de piedra por dar grandiosidad al monumento de los REyes Católicos. El Generalife lo ve todo como desde hace siglos. Lorca está en otro mundo. Suena el agua en los rincones y plazuelas de Granada. La Alhambra espera paciente la visita de sus enamorados y se engalana como una novia mora. Me marcho de Granada, pero volveré para hacerla mi amante. 

Hay cosas que no necesitan que seamos unos genios para poder conocerlas, pero si para entenderlas, y casi siempre se falla al intentar razonarlas y una de ellas es la vida. Es curioso ver como cuando pensamos que todo ha terminado , o que nada nos puede pasar, La vida, esa cosa abstracta que no conocemos hasta que la vivimos, nos sorprende con un camino cerrado y con otro abierto por donde nunca pensamos pasar. Subimos, bajamos, casi nos hundimos, salimos a la luz....y todo en un tiempo corto o largo, pero un tiempo que nunca pensamos vivir de esa manera. Esta crisis prefabricada por los “poderosos” nos está poniendo a muchos en tesituras difíciles y a otros en el camino de la abundancia, pero a ambos en caminos que no conocemos y que pueden cambiar nuestras vidas para siempre. Yo preparo mi mochila con cuidado, sin poner demasiadas cosas, porque me temo que el camino va a ser largo. Hoy comienzo una etapa de mi vida en que las cosas tienen otro valor, otro color, otra forma de ver la vida.  

Hay cosas que no se pueden comprar con dinero, y parece que los grandes magnates de este mundo no se quieren dar por enterados. El Amor, la caricia, la sonrisa, el beso, el suspiro , la mirada enamorada, etc. pero eso que tienen y tenemos los mortales como regalo de la vida, parece que no tiene interés, para los grande poderosos de la tierra. ¡Que pena! Cuando mueran serán un cuerpo muerto vacío de emociones verdaderas. Nadie los llorará y posiblemente sus más allegados hagan una gran fiesta para celebrarlo. ¡Brindo por ello! Espero y deseo qaue se aburran haciendo castillos con tarjetas de credito, mientras en el jardín de sus mansiones no se escuche nunca la voz de un niño llamándole, ni un perro que le acompañe en sus paseos solitarios. ¡Sean mun infelices! de todo corazón.R.I.P.

Si escarbas verás que se puede encontrar agua en lo que parece un desierto, me dijo un nativo en Namibia. En la vida siempre hay más de una salida, pero solemos tomar casi siempre la equivocada. El petirrojo.

Si la tristeza entra en tu corazón, recurre a la farmacia de la amistad. ¡Hay remedio!

La luz de Valencia lo imnundaba todo a todas las horas del día, pero la gente no era feliz. En sus miradas ,en su andar, había algo que recordaba otros tiempos menos felices que los últimos que yo pasé en esa ciudad. La crisis, los problemas con la banca, y una sensación de no sentirse oídos ni atendidos, como si no existieran, me ha hecho pasar unos días tristes en esa ciudad que amo. El público maravilloso en el teatro y al encontrarme por la calle, pero... el eterno pero que todo lo destroza. Espero volver a ella y deseo de todo corazón volver a encontrarla no solamente arreglada, que lo está, si no con la alegría que  caracteriza a sus gentes. Eso sería un premio maraviloso. 

Si cada vez que van al fútbol, o vieran un partido por la televisión, compraran un libro y lo leyeran,el mundo sería diferente.

Hay personas a las que no entiendo, y suelen ser los que mandan en el mundo.

Las hojas ya han tomado sus colores, aunque sin la fuerza que tendrán dentro de unos días. La primavera que la naturaleza marca cada año, no tiene nada que ver con la de los hombres. Las calles en Valencia han perdio aquella animación festiba de otros años. La gente no tiene el ánimo para andar con la sonrisa en la boca , y en las miradas hay un cierto toque de tristeza. Desde uno de los árboles de la plaza del ayuntamiento, veo como los floristas se quejan de que no venden como en otras primaveras. Pasan las madres cargadas con trajes de primera comunión acompañadas de sus hijos e hijas, con la ilusión puestas en sus rostros, pero seguramente vacío el corazón de la sensación de amor e igualdad que proclamó aquel loco maravilloso llamado Jesús. Se gastarán lo que no tienen en un competencia idiota y trasnochada por demostrar que ellos pueden. De cuando en cuando, todos los días, delante del ayuntamiento se reunen cientos de personas manifestándose porque no cobran. Esta primaver no me gusta. Recuerdo aquella de París en mis años mozos, y otras muchas que me hacían crer en la humanidad. Hoy las hojas de los árboles son más verdes, pero yo no me siento feliz. El petirrojo.

El tiempo ha terminado. La arena ya casi no cae por el pequeño agujero del reloj. Hemos tocado casi fondo , en esta vorágine monetaria, que nuca he entendido y nunca entenderé. Los bancos juegan con un dinero que no tienen, el hambre corre por el mundo como si fuera su casa. La desesperación de la gente la lleva al suicidio o a la humillación de tener que pedir, para poder alimentar a sus hijos etc. etc. Todo por la avaricia de unos pocos, que se merecen dejarlos en la calle a la intemperie en una noche de frió glaciar. Personas sin sentimientos , donde solo el sonido del dinero alimenta sus corazones. ¿Quienes son? ¿Donde viven? Se ocultan como las alimañas y viven en lugares protegidos porque su miedo es de verdad, tienen miedo a que sepamos quienes son. Yo no pido venganza, nunca me ha gustado ese término, pero si Justicia, la más elemental, la más sencilla, esa que hacen los pueblos cuando ya no pueden más. El tiempo se termina y ya no nos queda aire. ¿Como hemos llegado a esto? Ellos lo saben, es a ellos a los que les interesa que estemos mal. ¡O dioses! si me escucháis, hacer que estos hijos de la serpiente y el fuego, sepan en sus propias carnes el dolor de tantas madres desesperadas y padres que no pueden ver la cara de sus hijos. Dioses del averno hacer que conozcan vuestras mazmorras y el dolor de sus cuerpo en llagados. No puede ser que unos pocos sean tan crueles con tantos. 

Hace mucho tiempo, cuando a luna tenía una hermana de color violeta en los cielos, los humanos vivían en pequeñas manadas, si así se les puede llamar, porque comunidades no eran, donde siempre ganaba el más fuerte. Poco a poco la imaginación fue abriéndose camino hasta que la fuerza bruta pasó a un plano inferior. Siglos han pasado, y vuelve la fuerza bruta a gobernar las tribus.El tiempo del ingenio, la cultura, la poesía, la ternura, el amor sin condiciones...Ha de volver. No podemos esperar a que los brutos piensen, porque secarán los ríos para darle de comer a sus caballos, quemarán los bosque para sus chimeneas de lujo, en el mar construirán con cemento y plásticos. No es una revolución, es una necesidad íntima, que no puedo dejar que pase por mi lado. Yo no estoy indignado, estoy a punto de morir ahogado por la estupidez, el egoísmo, el amor al dinero, la intolerancia el machismo, el feminismo radical, las religiones falsas, los nuevos dioses del fútbol, el amor a la moda absurda, el hambre, la miseria ajena.... Y todo eso que cada uno de vosotros siente y padece. Mañana dejo mi casa para irme a Valencia a reencontrarme con un mundo que ya no está, y en el que fui feliz 16 años de mi juventud. Pasearé por el barrio del Carmen intentando ver una ventana con luz de donde salga un sonido de guitarra. Iré a la Malvarrosa a ver si aún está el colegio de niños discapacitados donde aprendí tanto. Me sentaré en cualquier lado de esa ciudad que quiero y cerrando los ojos pensaré que tengo 25 años y que vengo de un recital en el colegio de los Salesianos, o sencillamente nada. ¡A lo mejor veo una luna violeta!

"Yo no me rindo nunca, son ellos los que van contando que me han derrotado"

Me lo han roto, pisoteado, se han reído de él. No me pidáis el corazón, lo están reparando.

En este país, España, te juzgan por el dinero que tienes, no por las sonrisas que has cosechado.

¿Yo te he hecho algo?

¿Estás enfadado conmigo porque pienso?

¿Por que leo?

¿Por que pinto?

¿por que sueño?

¿Por que vivo?

¿Por que amo?

¿Por que hago reir a los demás?

................................

¿Quieres que me muera?

Me gustaría complacerte pero tengo millones de peticiones de vida. 

Cuando quiera dejar todo esto, ya no me dejarán mis piernas, será demasiado tarde. "Nunca es demasiado tarde" dicen los que quieren ayudarte, pero no saben que aún que no lo parezca, tu tiempo ya ha pasado. Me dediqué a los demás sin darme cuenta de que mi vida estaba en  mi y aun que también estuviera en ellos, sin mi nada podía hacer. No quiero huir de nada, solo encontrarme a mi mismo, y partiendo de la base de que en cualquier lugar puedo hacerlo, aquí, en donde vivo, hay demasiadas cosas que no me dejan ver , ni para dentro ni para fuera. Creo que lo peor que ha inventado el hombre es el dinero: Ata sin ligaduras, mata sin arma, traiciona sin traidor, ciega sin fuego y sobretodo desiguala en la lucha de la vida a los seres humanos. Solo tres años y seré libre de una cárcel sin barrotes, una jaula de oro ficticia, donde canta todos los día el pájaro de mi interior.

Hay personas que cuando lo ven todo negro, piensan que han cerrado los ojos o se ha ido la luz, y otros cierran los ojos y apagan la luz, para no ver los colores de la vida, y se empeñan en que los demás hagamos lo mismo. 

Hay un camino que pocos comprenden porqué lo hacemos los demás, sabiendo que no es fácil recorrerlo, que es el de la coherencia, la palabra dada, y todas esas cosas que les suenan a chino mandarín. El petirrojo.

Hoy el río Arnoia corre frio bajo los puentes de Baños de Molgas. Bajo el puente nuevo y donde se remansa el agua al lado de la gran Roca"penedo" en gallego, donde tiene los cimientos la casa donde nací, allí dije adiós a mi madre hace ya casi once años. Sus cenizas como luego las de mi padre pasados los años, bajaron por ese río hacia el mar en un intento de su hijo de hacerlos tan grandes como el, el mar. Hoy en las casas del pueblo habrá comidas y celebraciones en honor de las madres, las grandes directoras de la orquesta familiar, al menos en Galicia. Por la tarde , cuando la paz reine en el pueblo, un hombre con sombrero y pelo cano, caminará lentamente hacia ese puente y dejará caer tres rosas rojas en el río, para que lleguen al mar en un camino repleto de misterios. Solo ,desde el petríl del puente verá como las rosas bailan en el río una danza de amor y esperanza de que un día el también baje convertido en cenizas por ese río en busca de sus seres queridos. ¡Como pasa el tiempo!Felicidades mamá.

Hay días como hoy, que haría una mochila pequeña y me marcharía por el mundo a un lugar donde nadie me conociera, y ser solo ese señor de barba blanca que pinta y cuenta cosas que a veces dan risa, pero no me dejan. No me dejan las deudas, los bancos, las ataduras estúpidas de la vida y esa manía mía de sentirme necesario para otros, cuando a los otros les importo justo lo que yo no quiero importarles. Me marcharía con mi cámara de fotos, no, sin nada, para guardar en mi retina los milagros de la naturaleza, y dejarlos reposar en mi interior. Mi amiga maría Jesús, seguramente me diría ¡Hazlo! Pero aún no puedo, cuando tenga saldadas mis deudas ridículas y mis ataduras sean menos fuertes, quizás, le deje un beso en un cristal a ella y a tres más, porque uno tampoco tiene tantos amigos-amores como para llenar una cristalera. Solo, con un bastón de esperanzas y una mochila con viento, un viento cálido , sin frío ni hielo, para regalarlo con la sonrisa. ¿Porqué me preguto a menudo no lo hago? ¿Que me ata a todo esto? Ya dejo mi ego en el museo de Molgas, puedo regalarle mi casa a quien la necesite y esté cerca de mi, mi coche no me importa nada, y los cuadros se los dejaría a un museo popular. ¿Entonces que me ata? El yo más imbécil que tengo, porque no creo que el aplauso lo haga, si no lo hizo ya no tiene poder sobre mi. No creo que a este país le importara mucho que yo me fuera, es más, muchos se alegrarían, y los otros seguramente pensarían que lo hice porque lo necesitava, y acertarían de pleno, necesito irme, salir de este traje que ya no me gusta, no porque no esté de moda, tan solo porque me queda grande¿Que pena darme cuenta tan tarde ! Si tuviera menos años quizás tendría más fuerzas para hacerlo, pero a mis 62 años, me tomarían por un viejo loco ¿Y a mi que me importa lo que digan? Si ya me han llamado de todo y la mayoría de las veces sin conocerme apenas. Solo trabajo por ver reir a la gente y para poder pagar unas menudenzas que no son tanto. Seguro María Jesús que tu me entenderías, seguro que hasta me harías la mochila y me darías unos calcetines más para que no pasara frio, lo mismo que hizo Judas con Jesús, algo que nadie entiende, piensan que lo traicionó, y tan solo cumplio lo que el le mandó. Hay días que......

Una mañana me olvidaré de mi, y tomaré el camino de mi libertad.

Posiblemente te creas que con una rosa, un regalo carísimo tu madre sería feliz mañana, estás terriblemente equivocado, Ella no te pide eso, ni nada, como nunca lo ha hecho, tan solo quiere que vallas a verla, que le des un beso y sobretodo que le dediques un poco de tiempo,a solas, tu y ella. Querrá tenerte como cuando eras niño, solo para ella. Te tocará la cara, te dará besos, no tengas prisa,déjate querer, haz un esfuerzo por dejarte querer y sobretodo no hables si no te lo pide. Solo una tarjeta en donde diga te quiero mamá, y estoy seguro que la guardará en la caja de los amores perdidos, esa caja donde están todas las pequeñas cosas que tu no recuerdas. Un botón, tus primeras notas del colé, una poesía que le escribiste de niño, y muchas cosas más que no pienso desvelarte. A ellas se le llenarán los ojos de lágrimas y te dirá que no es nada, que te recuerda como antes, corriendo por casa. Te pedirá que le prometas que volverás pero sin prisa, que siempre te marchas corriendo. Te volverá a tocar la cara como si fueras un fantasma que puede desaparecer en cualquier momento de su vida. ¡Si pudieras estar toda la tarde! ¡Dios mío! que regalo tan hermoso le harías. ¿De verdad no puedes dedicarle una tarde a tu madre? Entonces me das pena, antepones muchas cosas a ella que ella nunca ha antepuesto por ti. La mía sigue conmigo todos los días, riñendome, dándome por perdió porque soy una mano rota que todo lo da. Ella cambiaría el regalo más caro del mundo por un minuto más contigo. No lo olvides el mejor regalo para tu madre, ERES TU. mocho borrajo.

Ríete niña mia,
rie alegremente,
que tu locura contagia
a los cuerdos vehemente.

Ríete princesa mia
y que te vea la gente,
que tus ojos son estrellas
en una noche perenne.

Ríete como una loca,
y que se entere la gente,
que lo nuestro es de verdad,
la que dura eternamente.

Ríete porque tu quieres
porque te sale de dentro
como te salen los Besos
que a mi me ponen contento

Ríete, aunque yo llore
que no te pienso contar
las penitas que yo tengo
cuando te veo llorar.