Siempre me dices que te vas a ir,
¡Márchate por Dios! 
hasta el olvido.
No mires hacia atrás,
porque me ido.
Nada se recupera si se pisa,
se maltrata,
se aniquila,
y el amor es algo tan sencillo,
que con nada se marchita , 
hasta el delirio.
Siempre me dices que te vas a ir...Pero
¿Alguna vez has estado conmigo?

Tu mirada se cruzó con la mía,
tú primavera, yo otoño.
y quedamos solos en el local lleno.
alguien se reía, pero no entendía,
que uno sin el otro 
es un verano incierto.
¡Por cierto!
¡Como ha pasado el tiempo y aún te quiero!
¡Tan cierto!
como que ninguno irá al infierno,
porque lo nuestro fue tierno,
de eso que se come y no empalaga,
que lo haces porqué nos dio la gana.
¿Y mañana?
No pienses más amor
y métete en la cama.
¡Hasta mañana!

Y me pierdo entre tus manos
que me atan sin hilo.
En tu mirada verde de esperanzas vivas.
Te recuerdo, siempre te recuerdo,
no vivo del recuerdo, pero me acuerdo.
De tus silencios,
silencios eternos de tiempo imposible.
Y me pierdo entre tus manos
que me sueltan al mundo
¡ Amor y amigo mío!

Yo no soy poeta,eso es muy grande,

yo solo soy un alma sufridora,

de penas, de sonrisas, de doloras,

de suves abrazos de hombres solos,

y mujeres locas,muy locas. 

Yo no soy poeta, solo soy persona.

y a veces ni eso solamente,

un alma que traspasa los silencios de las horas,

y queda, vive, añora.

Y al atardecer me duermo en el olvido.

Sujeto la esperanza con un hilo.

Me derrumbo en la hamaca del silencio,

y sueño que me quieres dulcemente. 

Pasa la gente.

Aquella noche se me humedecieron los ojos. Más de una lágrima corría por mi mejilla sin el más mínimo recato. Sentado en la acera de enfrente de "Cleofás" en la plaza de Colón, en Madrid. Eran las cuatro de la mañana, había terminado mi función y los taxis recogían a los clientes.¡ Por fin mi nombre en bombillas ! había luchado mucho para aquello y había llegado el momento de recoger los frutos. Una felicidad desbordante me embargaba... han pasado treinta años y la noche de Madrid ha muerto. Ya no quedan discotecas donde los artistas puedan actuar, y mucho menos locales donde luego poder comer algo o tomar una copa. Ya nadie espera la crítica de la prensa porque ni se escriben, y no afectan en nada al funcionamiento del espectáculo. He recorrido España de cabo a rabo, y ahora sentado delante de mi portátil, me doy cuenta que aunque he hecho reír a millones de personas, este país tiene el "arte" de no tener memoria, y no solo con sus artistas, lo peor es que no la tiene con sus políticos y sus obras, ¡Es curioso! solo se acuerdan de Franco, pero no de todos los que nos están matando día a día, de la gente que se suicida y que no nombran, de la incultura en la que estamos cayendo, que es otra forma de morir. Me dan miedo los herederos de Franco, porque en nombre de la democracia están siendo de una crueldad que desconocía. Me duele ver a los socialistas callados y con el rabo entre piernas, como perros agradecidos por el silencio de los vencedores, y la Santa Iglesia callada ante las injusticias que se cometen a cada hora, si , no exagero a cada hora.Hoy me he vuelto a sentar delante de donde estaba "Cleofás" y mis lágrimas han sido de otro color y de tristeza heladora. No soy persona que se rinda ante las adversidades, pero he de reconocer que hay días, que me sentaría en un banco a la espera de una sonrisa amable. Da mucha pena comprobar como poco a poco en esta sociedad, los artistas somos cada vez menos necesarios, y ver como nos superan en la escala de valores, las drogadictas, los hijos de famoso sin cultura, los machos hinchados de hormonas... Espero y deseo que este invierno no se cierren muchos teatros, y en enero entraré en Madrid en el teatro Muñoz Seca, con la misma ilusión que cuando vine a Madrid por primera vez. Será un teatro pequeño, pero la grandeza de un artista no está en el aforo que consigue llenar, si no en lo que deja en los corazones de quienes van a verlo, o escucharlo. Yo estaré allí esperando a que vengáis, eso si cuarenta años más viejo. El petirrojo.

El otoño es mi edad,mi sentimiento,
aunque tenga la primavera internamente,
pidiéndome que salte, que retoce,
que no deje de hacer lo que yo quiera.

Las hojas en el otoño mueren,
pero el árbol perenne, las mantiene.
Así soy yo, eterno soñador de primaveras.

Ese olor a castañas asadas que invadía la casa, ha vuelto a entrar en mi cerebro y recordarme tiempos pasados cuando las familias eran felices entorno a un "magosto". Una lata agujereada, una abuela amorosa, el fuego en el hogar y las risas de todos, hacían el milagro del otoño. No hacía falta más, y la noche se hacía mágica, cuando los abuelos contaban historias de miedo, entorno a la cocina humeante y el castañear de las castañas saltarinas, de castañera callejera en máquina de tren desvencijada. No hay que vivir solo de los recuerdos, lo sé, pero hay recuerdos que dan vida. El petirrojo

Pasaron los años del amor enloquecido,

las miradas ardientes de deseos ocultos,

dejaron su huella y se fueron silentes,

pero quedaste tu, y yo quedé contigo.

Sentados, no muy juntos, en silencio,

contemplamos la vida como pasa,

tu toses, yo respiro, tu me miras, yo me callo.

y se nos va vida, sin apenas cuenta darnos. 

                                         ¡Amigo mío ! y sin hacernos daño.

Y después de todo esto ¿Que es quererte? saber que los años nos fueron amables, que vimos paisajes juntos sin mirarnos, que tuvimos brisas de amores callados, que vimos cien veces la puesta del sol. Entonces Amor, mi pregunta es tonta, quererte es vivir, y fue lo mejor.

Morir, marchar, quedar.
¿Que dejamos? ¿Quien nos recuerda?
NO, no quiero flores, ni homenajes,
¡por fin! estaré lejos de la hipocresía,
de los halagos falsos y traidores,
de todo aquello que tanto me dolió,
que tanto daño me hizo.
Me acompañan los aplausos del teatro,
las sonrisas de los niños,
y el silencio del amor compartido.

Morir, marchar, quedar....
Recordar que os quise, que me entregué entero.
Recordarme solo ¡pero hacerlo!
para que no muera nuevamente,
guardado en el museo del silencio.

En esta España de feria,

de cornudos y mantilla,

los nuevos ricos pretenden

que te pongas de rodillas,

Diciéndote que es a Dios

 al que tienes que adorar,

y cuando miras al cielo,

son ellos los del altar.

Cornudos con cornamentas

mil veces ramificadas,

que las lucen con orgullo,

porque no les pesan nada.

Mujeres que en sus mantillas

esconden la desvergüenza,

de ser putas consentidas,

con matices de nobleza.

El Congreso ya no es ágora,

tan solo una mancebía.

con dos leones de bronce

que de pudor no se miran.

¿Que me pedís que del dolor me ría?
¿Que sueñe con palacios y con villas,
mientras los pobres se mueren en Castilla?
Los niños a la escuela van sin pan,
y desayunan miradas de tristeza.
Mientras los hijos de la nueva nobleza:
esos que roban y comulgan luego,
se quejan de un teléfono nuevo,
que no tiene cobertura en el colegio.

¡Que me pedís, que del dolor me ría?
fecha maldita la de vuestro nacimiento

No soy poeta de sentarme a corregirlo.
No tengo tiempo, el tiempo se me escapa.
Hoy todo va de prisa, ya nadie quiere versos,
me siento en una acera, y no los compra nadie.

Ya no quedan rimas, ni entre las canciones,
A todo le llaman poesía y es mentira.
correcta de escritura,fría, sin alma.
¿En donde están los poetas de los gritos?
¿En donde estáis los que rajaban la esperanza?
¿Donde los del amor a borbotones?
¿Donde los que hacían llorar el alma?

Sentados en un banco de una plaza,
esperando la comida de Cáritas.

De lo poco que me queda,

es la plalabra el arma más querida:

La espada que traspasa sin herida,

la bofetada sin mano contenida.

Me la dieron mis padres con su esfuerzo,

la hice crecer leyendo algunos libros,

y hoy lucha por no morir en la batalla,

que me preparan los corruptos enemigos.

Por señas hablaré si es preciso,

o dejaré mi sangre en las haceras,

pero algún día se escucharán mis gritos,

con esta arma en mi mano 

y sin banderas.

Es curioso, Como las mentiras corren a velocidades inmensas y la verdad lenta, y con freno de mano, de una mano o de muchas, a las que no le interesan las verdades. Me da pena, ver como ciegan las ideologías, y hacen que muchos, mas de los que pensamos, opinen por odio y por mandato de otros que no tien el valor de contestar ellos mismos. Prefiero enfrentarme a un león que a una hiena, carroñera y sin personalidad. Gentes que se ocultan en el Face, o el el twitter, o donde sea, para insultar y mentir o simplemente contar la historia como ellos la vieron, con unas gafas del color de su amo. ¡Bien venidos a estos pagos, porque se os recibe con respeto cariño, y algo aprenderéis, aunque solo sea con contacto virtual. La grandeza de una persona se conoce por la mediocridad de sus enemigos.

Hay días en que la luz aparece sola, sin buscarla, y te baña de ese algo que hace que todo lo que digas o hagas tenga magia. Hoy ha sido uno se esos días.¡Gracias a la vida!

Entre las cosas que uno recuerda de pequeño están aquellas que me hacían diferente a mis compañeros, no eran mis artes para el fútbol, ni para pelear, pero si el encanto de los druidas de atrapar a los demás con mis sueños y mis palabras sentidas. Si había un corrillo, allí estaba yo contando algo a los demás.Pasados los años ocurrió lo mismo  en la Universidad en Valencia y con mi guitarra. Los teatros siguieron a todo aquello y la aparición de estos trastos maravillosos, han hecho que recupere aquel estado druídico. Hoy el otoño entró por entre las hojas de los árboles en la Ansuiña (parque en Baños de Molgas)y dejó escapar unas pinceladas de ocre. Los veraneantes ya no están, el frío entrará poco a poco por el río y el día menos pensado nevará. Arriba en la vieja estación de tren, todas mis cosas duermen a la espera de los visitantes, como queriendo quedarse para siempre en el recuerdo de las gentes. Los gallegos siempre fuimos buenos contadores de historias y la magia celta nos ayuda a ser de espirales en el verbo y de susurros en las palabras. Quiero contaros que he contactado con un trasgo( duende maligno) que visita el río Arnoia en los otoños, que me ha confiado un poder especial que yo no sabía que poseía. Me dijo que desde tiempos remotos, en los bosques cuando alguien quería avisar de un peligro o una amenaza, ponía un lazo en una rama de un árbol, de forma que al colocarse muchos, daba a entender que todos conocían el peligro, o la mala acción de algún habitante del bosque. ¡Mira tu por donde! Hoy salgo con esto de los lazos, sin darme cuenta que ell otoño a entrado también en toda España. Deben ser cosas de celtas, meigas y trastos, pero haberlas, "hailas". Cuando el árbol esté repleto de lazos, ellos sabrán que todos lo sabemos:No son buenos.

¿Como empezó todo? No sabría decirlo, pero pensando en el bien social y no en el desequilibrio y el desánimo, se me ocurrió lo de los lazos de todos los colores y formatos, al igual que es nuestra sociedad,multiculor y multilenguistica y multicultural. No molesta a nadie y nadie nos lo puede prohibir, al tiempo que todos podemos llevarlo sin temor alguno. Desde el niño a la abuela, del super moderno al clásico, todos diciendo NO, un no con mayúsculas a esta masacre cultural y económica que nos están haciendo pasar. sería hermoso demostrarles que existimos, y que estamos unidos. Tres meses tenemos para conseguirlo y yo como soy un romántico, un idealista y un iluso, pienso que se puede conseguir. ponte un lazo, diles NO.