Otoño

Bailaban al son del viento,
seguras de su belleza,
con sabia nueva que hacía
afianzarse en su grandeza.

Pronto las veré caer, 
suave el baile, dulcemente,
recordando a los humanos,
que todo el que nace, muere.

No es trite este pensamiento,
es la verdad de la vida,
saberse hoja en cada etapa,
sin pretender ser distinta.

En el árbol de mi vida,
hay hojas que ya se han ido,
que han hecho más fuerte el tronco,
de estos años ya vividos. 

Moncho Borrajo.