A mi guitarra.

Corría el año 197... y corríamos nosotros.

A mi Guitarra. 
Murió mi compañera,
en manos de la ira,
del olvido, la envidia,
y el cruel desamor. 
Seis cuerdas de armonía,
de acordes tan sencillos,
que no eran ni trinos,
en manos del autor.
Protestón y rebelde,
de galaica palabra,
que en lengua valencia,
gritó su desazón. 
¡Cómo se va la vida!
pero la he vivido,
y no será el olvido,
quien me quite su amor.