Este mundo desconocido del blog se abre hoy para poder dialogar con mi amigo El petirrojo. Muchos lo conocen del Facebook y saben de su lengua y sus ideas, a las veces contradictorias como la vida misma. Espero que sea fácil entenderlo y entenderme, porque esa es mi única pretensión al iniciar esta nueva andadura. Moncho Borrajo Domarco.

 

Cada uno de los escritos son solo alfileres de un traje al que algunos llaman vida, y que solo terminamos de hacer , el día que nos marchamos definitivamente. Ramón.

Novedades

En esta España de hoy día

13.06.2020 20:31
En esta España de hoy día,
donde hay tanto sabiondo,
tanto pedante hediondo,
de procaz lengua servil,
defensor de los ladrones,
de políticos felones,
y de apariencia pueril.
Hemos de ser comedidos,
porque al sentirse heridos,
por el ingenio y la gracia,
tómanlo como desgracia,
y vuelcan toda su ira,
en insultar sin valía,
a quien no los ha nombrado.
Tan solo por defender,
al ladrón acomodado,
o político nombrado,
que parece que le paga,
por tenerlo amaestrado,
para que suelte la baba,
que no ha de soltar su amo.
Hoy día llámanles Trolls,
por no llamarles esclavos,
de quien le vende por bravos,
toros mansos sin valía.
Haciendo creer a estos,
que les importan sus vidas.
He de recordarles pues,
que su defensa es tan vana,
que se les nota en su espada,
que es corta y está vendida,
y cuando ya no hagan falta,
volverán a su pocilga.
Moncho Borrajo.

 

¿Cómo?

01.06.2020 20:42
¿Cómo sacar la ira con palabras?
¿Cómo hablar del amor sin sonrojarse?
¿Cómo llorar sin lágrimas que mojan?
¿Cómo explicar el dolor sin tener sangre?
¿Cómo morir, sin morir en el intento?
¿Cómo tocar el cielo en una cueva?
¿ Cómo comer a besos al mirarte?
¿Cómo callar hablando con el alma?
¿Como vaciarte estando lleno?
¿Cómo sentir la luz con ojos ciegos?
A veces un poema te deja todo esto,
guardando en la esperanza.
¡Mañana es otro día, pero hoy...
No me he comido la manzana.
Moncho Borrajo.

¡Quien?

29.05.2020 20:31
¿Quien me presta una nariz,
roja y de goma,
para quitarme las penas,
que hoy me asolan?
¿Quien me hace una carantoña,
de pirueta trapera,
para saber que aún es mayo,
y estamos en primavera?
¿Quien me dice una ironía,
con doble sentido,
para poder desprenderme,
de este hastío?
¿Quien me presta una esperanza,
de niño ilusionado,
para saber que hay futuro,
al otro lado?
¡Quien me presta una pelota,
para jugar en mi patio,
debajo del limonero,
que mis ancestros plantaron?
¿Quien me regala una broma,
que no me destroce el alma,
que la vide me dice:
Moncho ten calma?
¿Por qué pintar y escribir?
¿Por qué soñar y gritar,
si estás en el desierto,
y nadie te ha de escuchar?
Porqué en mis manos tengo,
una caja sin Pandora,
y, o regalo lo que tengo,
o se desborda y me ahoga.
Moncho Borrajo
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me da vergüenza veros

16.05.2020 20:15
Me da vergüenza veros,
hablar de él, ahora,
diciendo alabanzas,
que ninguno sentís,
amargos "camaradas"
de envidias de partido,
que le disteis exilio,
por no querer mentir.
Mejor estar callados,
y dejar que las gentes,
le recuerden como era,
honrado y cabal,
y desde la derecha
al punto de partida,
reciba los aplausos,
que no distéis jamás.
No me refiero a todos,
tan solo a los que hirieron,
al hombre de palabra,
con el cuchillo cruel,
por ocupar un puesto,
que nunca merecieron,
y a limpiarle las botas,
no le llegan después.
La izquierda de Don Julio,
era de España y pueblo,
de escuela y compañero,
ni casta ni chalet.
La que nunca pactaba
principios intocables,
que dejaran al pueblo
desnudo otra vez.
¡Mis respetos Don Julio!
y espero que en su cielo,
encuentre al compañero,
que antes se marchó,
dejándole herido
su corazón sincero,
que ahora se le ha roto,
de callar tanto amor.
Moncho Borrajo.
¡

 

Para Ana Obregón

14.05.2020 20:52
Para Ana Obregón.
La Ana de las risas
se quedó callada,
el dolor le agarrota
la garganta rasgada,
las lágrimas no existen,
fueron río callado,
que se rompió una noche
hasta la madrugada.
Hoy Hollywood no importa,
y el microscopio calla,
la bióloga dice:
"Me han robado el alma".
Ha subido al calvario,
de dos años silentes,
acompañando al hijo,
besándole en la frente.
El luto va por dentro.
La noche se hace larga,
y la luna se oculta
para no molestarla.
El dolor de una madre
por la muerte de un hijo,
son puñales clavos,
pero en un mismo sitio.
Moncho Borrajo.

 

Cómo

06.05.2020 21:50
¿Cómo haciendo yo reír,
puede dolerme a mi tanto,
de otros el silente llanto,
sin poderse despedir?
¿Cómo puedo yo sufrir,
una fé que se me escapa,
por no encontrar sin mi capa,
quien me pueda proteger?
¿Donde se escondió mi fe?
¿Donde mi infancia inocente?
¿Donde el hablar frente a frente,
sin mentiras en el alma?
¿Donde estará la calma,
que me prometiste un día,
que viviendo no entendía,
y aún no quiero morir?
¿Como haciendo yo reir,
tengo este sentido intacto,
de un amor que no usa el tacto,
para poderlo sentir?
Por mi os podéis reír,
ese es mi oficio primero,
más muero porque no muero,
mientras intento vivir,
con una fe que no tengo.
Moncho Borrajo.

 

Esta flor

05.05.2020 11:53
Esta es la flor que te envío esta noche,
sin cortarle su tallo, respetando su aroma,
dormida en el jardín, que una piedra adorna,
para sentirse bella, ante la quieta roca.
Moncho Borrajo
La imagen puede contener: planta, flor, exterior y naturaleza
 
 
 

 

Posiblemente

05.05.2020 11:01
Posiblemente hoy alguien en España llore, porque no ha podido despedirse de un ser querido, por este maldito virus. Posiblemente también, a otros les importe un carajo si lloran o no, porque el, o ella, tienen otros problemas y por desgracia, de una cierta economía solvente, pagada por el pueblo, es decir, por los que pagamos. Los balcones ya no son solo el aplauso y muchas veces se convierten en espectáculos penosos, no siempre claro está, porque el confinamiento es difícil, cuando las cosas no se explican bien, y las cosas no se han explicado bien. ¿Porqué? porqué detrás de todo este problema médico y económico mundial, hay personas, por llamarles algo a las hienas, que a río revuelto, ganancia de pescadores, cuando los pescadores solo son ellos. Las ideologías sectarias de cualquier tipo, mezcladas con la leche materna, son muy peligrosas,porque llegan a crear en el individuo o individua, esto suena muy mal, la falsa conciencia de que están en la razón, y es entonces cuando la muerte de los otros no le preocupa, siempre y cuando sus fines se cumplan. ¿Que esta gente también morirá? no hay duda ninguna, pero a ellos solo les interesa SU VIDA, y sea por el medio que sea, muerte incluida, conseguir aparecer como los salvadores de la Patria, una Patria, que ni aman ni respetan, ni valoran, que solo es una palabra que manejan a su antojo, según les convenga. La muerte está aquí, a nuestro lado y al lado de ellos también, pero parece que eso no les importa. A mí sí, me importa, la muerte de los demás, porque con cada uno que se ha ido, se ha marchado una esperanza, un rayo de luz, posiblemente un sueño, pequeño, pero sueño. Va a ser muy difícil perdonar, porque la muerte duele, pero es terrible cuando el verdugo se ríe. Mal sabe el verdugo que cuando el muera, nadie llorará por él o ella. Buenas noches y que cada uno de los que se han ido, nos perdonen. Moncho Borrajo.
Dibujo realizado por mí, de una colección sobre 60 mujeres.
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Ellas

03.05.2020 19:29

La cometa

03.05.2020 19:26
¡Hace tanto tiempo que te quise tanto!,
que con los retales hice una cometa,
pensé que ya estaba curado de espanto,
hoy hacía aire y... se quedó quieta.
No me duele nada, ya no tengo herida,
y cuando me hablan de ti y me miran,
notan que en mis ojos, no hay nada de ira,
entonces se callan, no cuentan mentiras.
La paz en el alma, se gana llorando,
lágrimas de risa, muy de cuando en cuando,
reírse de uno e ir perdonando,
es la medicina por irse curando.
¡Hace tanto tiempo que te he perdonado!
que no tengo herida, ni lloro callado.
 

 

Aveces la esperanza.

26.04.2020 21:32
A veces la esperanza se posa en la ventana y juega a convencerme, que todo pasará y yo no me la creo. Llegará el invierno y los teatros vacías, por qué no habrá dinero para poder salir. Y por mucho que digan, no se pueden sentar a las personas separadas dos metros, porque la entrada y la salida duraría horas y se perdería la comunicación grupal, algo tan necesario en el teatro. A mis años no me esperaba esto, ni de esta manera. Yo no he parado, he terminado un libro de versos en gallego, una novela que tenía parada y un libro de narraciones cortas sobre 35 mujeres. A parte he estado con vosotros todos los días, dibujando humor, escribiendo versos, pensando en alto y alguna vez, no siempre, pienso¿Para qué? la respuesta es sencilla, porque lo necesito, porque creo que a lo mejor en un momento una sonrisa o una reflexión, más o menos poética o crítica, pueden ayudar a alguien, contando que a mi me ayuda a sentirme útil.
A veces la esperanza se posa en la ventana y me pregunta porque no abro esa otra, a la que llaman televisión, y yo le respondo que nada aprendo, que más bien me enfado, al ver el homenaje diario a la incultura , la vulgaridad y la manipulación, en todos los sentidos. No es que me crea superior, pero un bachiller superior de los nuestros, es un master ahora. A veces la esperanza se asoma a mi ventana y al verme dibujando se queda a mirar y yo pienso entonces¿A alguien le interesa lo que pinto? pero sigo pintando.
A veces la esperanza me toca en los cristales, entonces , me sobresalto, porque no espero a nadie, y apareces tú , nos separa el cristal de los recuerdos y entonces la noche oscurece el jardín y tu desapareces.
A veces la esperanza se viste de diário, me despierto, me aseo y salgo a volar.
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Enrich Rodriguez y 13 personas más
 
 
 

 

Muero por un respirar.

24.04.2020 20:04
Muero por un respirar.
Muero en un ansia febril,
y del pariente alejado,
que no me dejan morir,
con el consuelo a mi lado.
Muero Señor, olvidado,
entre plásticos metido,
sin nombre y sin apellido,
por un virus despojado.
Yo mi vida la he dado,
por defender esta tierra,
y ahora entraré en ella,
sin respeto y olvidado.
Recíbeme a tu lado,
que se de Tú amor inmenso,
pues no existo ni en el censo,
de los que vamos marchando.
Muero por un respirar,
porque el aire no me han dado,
no es por maldad, son los años,
que pesan en sus carteras.
Almas crueles todas ellas,
que se olvidan que han nacido,
de quien hoy en el olvido,
mantienen amontonadas.
¡Perdónales sus pecados!
Más júzgalos severamente,
porque el pueblo silenciado,
no tiene voz y está ausente.
Moncho Borrajo.

 

Mi ciudad no está vacía

19.04.2020 21:33
Pasó el aplauso y los gritos, que salen de los balcones. La noche se fue acercando sigilosamente, como si la niebla del alba se hiciera nocturna. Alguien me dice que las calles están vacías y que las farolas ya no tienen sobras de novios ni esperas. La ciudad no está vacía, está repleta de esperanzas, guardadas en cajas de cemento con ventanas. Apiladas como cajas de zapatos en una zapatería, donde se juntan las zapatillas de ballet con las alpargatas y las botas del obrero, con los zapatos de tacón de suela roja carmesí. La ciudad no está sola, yo al menos la siento, como aleteos de millones de mariposas, que quieren salir a volar. La ciudad se ilumina con luciérnagas amables y desde hace muchos, muchos años, nos gnomos de los parques y las ninfas de los estanques, pueden salir sin peligro a pasear libremente. Asomaros al balcón, en silencio y escuchar la noche, el aire trae historias muy antiguas, que nos contaban los abuelos a la luz de la chimenea o de la cocina de hierro. Sé que no es fácil no sentirse traicionado. Se también, que la impotencia produce ganas de venganza, pero todo eso nos hace daño dentro, donde ellos no pueden entrar. Creyente o no, cada ser humano tiene eso que damos en llamar conciencia y por muy bien que le hayan extirpado de su corazón los sentimientos, desde pequeño, siempre habrá un espejo que refleje la cara del cobarde en el, y no tiene escapatoria. Su ciudad si está vacía, y su casa, porque lo está su alma, por mucho que ellos y ellas digan que eso no existe, quizás se autoconvencerse de ello, para no enfrentarse a sí mismos. Mi ciudad no está vacía, solo es que la noche la ha tapado con su manto , porque dicen que esta noche refresca.Mañana los pájaros volverán a los balcones, la ciudad no está vacía.
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Engracia Lopez Martinez, Loles Peiro Signes y 7 personas más
 
1 comentario
 

 

Mi abuelo.

18.04.2020 17:55

No me cuenten más mentiras,

que con tantas ya no puedo,
solo quiero que me digan,
donde han dejado a mi abuelo
Dónde está su nombre escrito,
o un número al menos,
para saber de entre tantos,
cuál es su féretro.
No me cuenten más mentiras,
que en ustedes ya no creo,
que yo sí tengo memoria,
y su historia es un veneno.
¿Donde han dejado a mi abuelo?
que quiero ir a ponerle
sobre la madera fría,
una medalla que tengo.
Se lo llevaron de casa,
y despedirme no puedo,
que me contagia la ira,
de morirse entre silencios.
Ni una oración, ni un adiós,
ni un sitio en el cementerio,
Ni un número que diga,
que aquel, era mi abuelo.
No me cuentes más mentiras,
que a otros sigues buscando,
entre cunetas y valles,
y al mío lo has olvidado.
Te regalo tus mentiras.
y tus cobardes engaños,
y espero que al morir,
seas un perro olvidado.
La imagen puede contener: dibujo
 
 
 

 

Luna

17.04.2020 20:58
Érase una vez la luna...¡Cuántas historias podian empezar así! es el sol quién las comienza, pero nos deja que cada uno contemos la nuestra. Mi luna hoy no entiende nada, nos mira desde su lejanía y posiblemente se alegre de no estar más cerca de nosotros, viendo como somos. Mi luna le ha dado vacaciones al Principito, para que no vea las rosas en las coronas. Mi luna lunera ya no cascabelea, porque Platero se ha dormido en brazos de una amiga hindú, a la que amaba un poeta. Mi luna se ha ido con Don Ramón de Valle Inclán, a que le corten rayos con tijeras de plata, en un esperpento de amores. Mi luna llora, porque en el mar no hay marineros de amores furtivos. ¡Ay luna! Este que soñaba con ser poeta se ha quedado en la cuneta de la calle vacía ¡Ay luna, con forma de helado de limón en primavera! Déjame colgar mi hamaca , entre tus puntas de cuernos de toro, para dormir la noche. ¡Ya no quedan poetas, para inventar letras a la luna nueva! Mi niña se duerme, mi niño la mira ¿Quién me mirará a mi cuando cierre los ojos esta noche? Seguramente tú, que eres a quien no espero que lo haga. ¡Buenas noches.
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Resurrección

17.04.2020 12:13
_¡Anda que susto me has dado!¿Pero tú no estabas...?
_ Estaba donde tenía que estar, como siempre.
_ La que armaste aquel día, por ver primero a Magdalena que a tu Madre, pero las madres son así, con tal de ver a sus hijos felices, no les importa ser la últimas.
_ Mi Madre me conocía perfectamente y nunca me pidió explicaciones, desde que le anunciaron que me iba a tener, que tampoco fue cosa fácil para José, pero ahí radica el amor, en no dudar del otro.
_ Pues de fácil no tiene nada eso que dices ¡Por cierto estás resplandeciente!
_ Cómo se nota que eres cómico, tienes cada cosa, cómo no voy a estar resplandeciente, siendo el día que es.
_ También es verdad. ¿Anda que a los que iban para Emaus, les diste un susto de muerte!
_ Tenéis menos fe que una serpiente pelo.
_¡Cuente cuenta! ¿Cómo fue cuando te vieron los apóstoles? Habría que ver a Tomás ¡Que manía con tener que tocar todo!
_ Los humanos sois todos de "si no toco no creo" y luego os creéis cada cosa de vuestros dirigentes, que es para temblar, pero no se os puede pedir más.
_ ¡Hombre todos no!
_ Pocos se salvan, esto es como lo de Sodoma y Gomorra, cuatro y justitos. Rita me tiene frito y Judas Tadeo, con eso de que le han hecho patrón de los imposibles, no para, Mi Madre ya no te digo, es un no parar de pedirle cosas. Te dejo que hoy ando un poco liado, pero he dado cada susto, lo que digo, mira que los avisé que iba a resucitar, pues nada, menos mi Madre y Magdalena, los demás han puesto una cara de bobos ¿Pero no te avisé?
_ Tu y tus bromas, Ya lo decía Teresa , la de Ávila: "Por eso tienes tan pocos amigos" je je
_¡No te pases! Hoy me cojes contento...
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volveré a pisar las calles

15.04.2020 21:26
Volveré a pisar las calles,
como cantó Milanés,
pero lo haré después,
de haber rezado y llorado.
Yo volveré a las plazas,
hoy vacías de mayores,
para sentir los cantores,
pájaros de la mañana.
Yo a los teatros volveré,
para provocar sonrisas,
valiente pero sin prisas,
os prometo que lo haré.
Yo volveré a saludar
al vecino que no hablaba,
el que un día en la ventana,
mi aplauso fue acompañar.
Yo volveré a cantar,
mi verdad en la palabra,
y con un abracadabra,
volveremos a volar.
Que no nos pueden quitar,
todo por lo que luchamos,
por nuestros hijos y hermanos,
nuestra amada libertad.
Yo volveré a pisar

las calles una mañana.

 

No me pidas

12.04.2020 21:54
No me pidas que yo sea tu voz, porque una voz la pueden callar, la de un pueblo No.
No me pidas que empuñe un fusil, porque matando no se arregla nada.
No me pidas que me quede en casa, cuando tú sales para ser propaganda del dolor.
No me pidas que te cuente un cuento, porque nunca te ha interesado saber quien te los cuenta.
No me pidas que empuje con mi hombro, porque un muro no lo tira un persona sola empujando.
No me pidas que te haga reír, cuando tú eres el que produce las lágrimas.
No me pidas que aporte, cuando tu no dás.
Desde los balcones no se conquistan los castillos.
Resistir está muy bien, defender es otra cosa.
Moncho Borrajo.

 

Autobombo

12.04.2020 10:48
Autobombo.
No es tan tonto el comediante,
ni ingenuo el titiritero,
pues teniendo gracia él,
en dibujando el humor,
dicen que no es peor,
cuando razona sincero.
Más en los tiempos que corren,
ha de andarse con esmero,
porque han regalado tijeras,
a muchos tontos del pueblo,
y no hay peor censor,
que un esbirro sin cerebro.
Esta reflexión la hago,
pensando en otros tiempos,
que en los que corren ahora,
no ocurre tal desacierto.
Pues tenemos libertad,
para hacer lo que queremos.
Ser del Barsa o del Madrid,
De Raphael o Sabina,
usar la corbata negra,
o roja según el día,
¡Viva pues la libertad,
que disfrutamos hoy día!
La imagen puede contener: una persona, gafas
 
 

 

Cuernos

07.04.2020 19:43
Desde tiempos muy antiguos,
en el pueblo o la nobleza,
se han llevado con destreza,
los cuernos con alegría.
Unos los lucen quejosos,
otras con gran gallardía,
otros presumen de ellos
y otras, ni lo sabían.
Suele ocurrir a menudo,
que el portador no se entera,
y ha de ser la portera,
quien le avise de su anchura.
Pues pueden llegar a ser,
como los de un ciervo anciano,
y darte dificultad,
para andar por el rellano.
Suelen ser los poderosos
quienes los lucen mejor,
pues lo toman con honor,
cuál galardón otorgado.
Los cuernos son como un virus,
democráticos al fin,
no se paran a pensar,
donde quedarse a vivir.
Si don Quevedo viviera,
hoy se sentiría orgulloso,
de ver cuanto poderoso,
sin saberlo los luciera.
Más no está bien avisar,
al que sin saber los lleva,
pensando que es un adorno,
o le creció la melena.
Moncho Borrajo.
Nota.- Se ruega no poner foto de nadie. Responsable empresa anunciadora.

 

¡Va por vosotros abuelos!

05.04.2020 19:58

¡Va por vosotros abuelos!

Fuisteis la luna lunera,
de la infancia de mi vida,
La sonrisa más callada
y también la más querida.
El regazo de mis sueños,
en tiempos de ventolera,
y la caricia más linda
en mi pubertad sin penas.
Fuisteis el cuento más bello
que me contaron sin prisa,
y la mirada más pilla,
de una travesura mía.
Fuisteis y sois el pasado,
el futuro y la quimera,
de unos sueños emigrantes,
forzados por una guerra.
Fuisteis lo que no recuerdan,
o no quieren recordar,
porque no les interesa,
que conteis vuestra verdad.
De que no existen dos pueblos,
para poderse matar,
pero siempre se ha sabido,
que divide y vencerás.
Abuelos de los arados,
de la fábrica y el mar,
abuelos de mis recuerdos,
que yo no pienso olvidar.
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Hoy me permito

04.04.2020 22:13
Hoy me permito una luz en la ventana, para aquellos que se marchan o escapan, porque no sé muy bien qué es lo que hacen. Hoy me permito una vela en la ventana, para iluminar los caminos en la noche, porque mañana yo no estreno nada, como cuando era niño, ¡Ojalá Dios me regale un día! será un buen regalo en este año. Esta noche me permito recordarte, sí , a ti, que te marchaste, al de hoy y al de hace años. Hoy me permito poner en mi ventana los zapatos como en Reyes, para ver qué pasa mañana. Hoy me permito pensar que tengo suerte, que la vida me cuida y me abraza, y algunas veces hasta presiento que estoy en el regazo de quien siempre ama. Hoy me permito contemplar a mi perro, que respira felíz, mientras se duerme, regalándome una paz que no esperaba. Hoy me permito deciros que os quiero y que os necesito, porque solos no valemos nada. Hoy me permito mirar a las estrellas, en una noche estrellada, porque es un regalo que me hace mi ventana. Hoy me permito hacer prosa con son de poesía, porque me da la gana, antes de que venga a buscarme la que no avisa y calla. Hoy me permito escribir, pues me enseñaron , a sacar los sentimientos en un papel rayado. Hoy me permito hablaros que somos los traidores de la naturaleza, porque sin nosotros, cura y sana. Hoy me permito soñar que esto pasará pronto, porque hicimos mal, y el castigo es largo. Hoy me permito aseverar, que los niños son amados, pero solo los mayores nos olvidamos. Hoy me permito abrir las puertas de mi casa, para que entre la noche, que hoy está estrellada, para contarle un cuento a los mayores, que vienen a este muro buscando una palabra. Hoy me permito dar las gracias a la GENTE, a esa que se mata por salvarnos, al transportista, al panadero, al del supermercado, al barrendero...Hoy me permito el quedarme callado, porque hoy el cupo de llorar, ya lo he pagado. Mañana regalaré sonrisas ¿A ver donde las hallo ? Buenas noches.
 
 

 

Aute

04.04.2020 21:48
Aute.
Se fue el cantante que no alzaba la voz,
el que daba los gritos más callados,
pocos entendieron que "al alba" era la muerte,
y hasta los de derechas la cantaron.
Capaz de enamorar en los silencios,
y poner rosas en el mar,
mientras Massiel cantaba un Aleluya,
que destrozaba el alma.
Igual que has vivido, te has marchado,
en un sin molestar de mariposa,
como las mangas de las filipinas,
en sus trajes de novia.
Mi dibujo está colgado en algún lado,
aquel de los ochenta, protestando,
en un pub de Valencia ¡Hace años!
Pintor de caras y de abrazos,
de grandes manos solitarias,
espero que te lleves los pinceles,
guardados en el alma de poeta,
esa, que es ahora tu maleta,
y nos regalabas cada año.
Moncho Borrajo.

 

Cuentos

03.04.2020 19:06
Yo en mi inocencia, siempre pensé que los burros hablan, después de leer Platero y yo, que el Principito vivía en un planeta y que los Reyes Magos venían la noche del 5 de enero, a traerme lo que había pedido. Nunca creí en Peter Pan y siempre me molestó la tal Campanilla. Me gustaba lo del sastrecillo Valiente y lo del flautista de Hamelin, pero lo de Caperucita y lo de Blancanieves...¡UMMMMM! Cenicientas he conocido muchas y madrastras y niñas malcriadas muchas, más de las que hubiera querido conocer. Aquí estoy a mis años, volviendo a escuchar cuentos a todas horas y por todos los canales posibles, pero en este caso cuentos tristes, que no quisiera que me contaran nunca. Cuentos donde los malos y los buenos se mezclan entre si y hasta se defienden, Cuentos donde la bruja es la señora de y el lobo lleva piel de cordero y al que matan es al cazador. Cuentos donde los enanos mentales, no los pequeños, no son trabajadores ni van a la mina, si no que sacan las riquezas de otro sitio, mientras Blanca Nieves duerme, la muy tonta. Cuentos, muchos cuentos y de todos los colores y banderas. ¿Que tonto fui, cuando me partieron un labio de un porrazo en Valencia por defender a otros cuenta cuentos! curiosamente muy parecidos a los que los cuentan ahora. Érase una vez...me temo que hoy no queréis escuchar más cuentos.
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Rafael Castellanos Solana, Jose Luis Giraldez Sanmiguel y 25 personas más
 
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esas cosas

02.04.2020 21:44
Seguramente aún no se han dormido los pequeños de casa, pero hay que seguir manteniendo los horarios, los momentos de hacer los deberes y los juegos, pero...Cuando estén dormidos acercaros a sus camas y veréis la paz en sus rostros. Ellos lo entienden todo, pero parecen no querer escuchar, ni enterarse, solo esperan vuestro cariño y eso es gratis. Los que estáis solos, revolber en la caja de las fotos o en el ordenador y ver las caras de cuando pequeños y veréis la felicidad de tener poco, pero disfrutarlo al máximo. Tenemos tiempo, eso de lo que nos quejábamos no tener antes, cuando las prisas por vivir a cien, pero alguien ha puesto el freno de mano y sin darnos cuenta, se arregla la capa de ozono, vuelven los pájaros a las ciudades y la Naturaleza nos da un bofetada fatídica para muchos, porque somos muy burros, con perdón de Platero. Al llegar a estas horas yo escribo, estas cosas, porque tengo que vaciarme, para dejar espacio para mañana, quien no da agua, que no espere que le regalen una fuente ¿Por qué lo hago? porque al igual que muchos necesitan correr, beber, llorar,... yo necesito contarle a los demás cosas, y cosas intrascendentes, pero cosas que la vida me ha regalado en este caminar de peregrino feriante y titiritero, que es mi vida. Siéntate y piensa en los años vividos y verás como a todos nos han pasado cosas muy parecidas, incluidos a los llamados ricos, sí. La traición de quien llamábamos amigo, una enfermedad, unos cuernos , la envidia de otros o la tuya por otros, el deseo de tener más, y luego al tenerlo perder el amor...La vida, es como un juego del monopoly pero con dinero de verdad y con ladrones de verdad. ¿De verdad nunca has sido feliz? piensa y verás que sí lo fuiste , pero cuando lo somos no nos damos cuenta de ello, es después pasado el tiempo cuando nos damos cuenta de lo felices que fuimos en muchos momentos de nuestra vida, eso sí, cortos, como estrellas en el cielo, pero muchos fueron esos momentos. La noche nos trae también problemas sin resolver y algunos que aún no han aparecido, tiempo al tiempo. Hoy me he enterado que una mujer que supera los 90 años , ha superado el virus en Asturias, y ha muerto un joven en una ciudad del mundo; triste esto último. Espero que la noche os sea leve, respirar profundamente varias veces y recordar a Mercedes Sosa cantando "Gracias a la vida, que me ha dado tanto..." Cada vez me enfado menos con los políticos, creo que no me oían y no merece la pena quemar leña que no calienta comida ni da calor ¿Para qué actuar en un teatro vacío? Buenas noches.
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El tarro de miel y el tonto

01.04.2020 21:27
Hoy quisiera contaros un cuento, pero ya estáis cansados de cuentos. Nos cuentan cuentos todos los días, como si fuéramos niños que nos lo tragamos todo, porque es la papilla de los tontos. Esto me recuerda una historia de listos y uno al que tenían por tonto, os la contaré. En un pueblo de españa en tiempos de antes, se juntaban en la rebotica, el cura, el maestro, el boticario y el alcalde, para jugar la partida de cartas y arreglar el mundo. para pasar el rato decidieron reírse de un tal Pepiño, que decían era tonto y le pidieron que trajera moscas en un tarro y que por casa mosca que trajera, le darían un céntimo. Pepiño volvió en poco tiempo con un tarro repleto de moscas. El boticario sacando de una en una, le fue diciendo¿Esto es mosco Pepiño, no es mosca! Así todo el tarro, por lo que no le dieron un solo céntimo. Las risas fueron sonadas entre los "listos". Pepiño tenía la costumbre de llevarles un tarro de miel cada año y cuando le tocó hacerlo, por el camino, encontró una posta de vaca. Volvió a casa y hizo de un tarro dos, al mezclar la miel con mierda de vaca. Cuando le entregó los dos tarros a los "listos" estos al probarla decían, que le notaban algo raro, pero que aún así estaba muy buena, pero le preguntaron el porqué de aquel nuevo sabor, a lo que a Pepiño )El tonto) les respondió muy serio: Unos hombres tan listos que separan las moscas de los moscos, tienen que saber separar la miel de la mierda. Tengan sus señorías , los listos cuidado con los tontos, porque les veo comiendo mierda, pensando que es miel, como en el cuento. Cosas que me contaba mi padre y mi abuelo, y que a este paso si mueren los llamados "viejos" no se volverán a contar y por lo tanto dejarán de aprender.
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Mi guitarra

01.04.2020 19:20
La encontre donde yo la había dejado.
en su abrigo enfundada,con nostalgias ,
nos miramos los dos, pero no hablamos,
la cogí entre mis brazos suavemente.
A mi mente vinieron los recuerdos,
de tiempos de carreras y canciones,
de bares y locales semioscuros.
Compañera de noches de tristeza,
de aplausos y grandezas,
de barrios juveniles en Valencia.
Estaba ronca, de haber dormido tanto,
y en la primera caricia alzó el vuelo.
Mi voz también había cambiado,
de recorrer garitos y escenarios,
de años sin sentir su compañía
¡Guitarra mía!
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Querido Sol

01.04.2020 12:03
Es curioso como si uno sabe ver, la naturaleza nos enseña mucho, más de lo que pensábamos. Cuando por las tardes, el sol camina hacia su "ocaso" según dicen algunos, hay dos cosas con las que no contamos: la primera, es que desde que apareció por el horizonte, nos inundó de luz y de calor, haciendo que todo floreciera, lo que llamamos día, fue él el que nos lo regaló y nos sacó de la oscuridad de la noche. Lo segundo, es que es mentira que camine hacia su ocaso, no, camina hacia otro lugar donde vuelve a repartir luz y vida. nada muere para nada, todo tiene un sentido y un porqué, lo malo es que ni lo vemos ni lo queremos encontrar. La promocionada luna, no es más que un pequeño reflejo de él en la noche, como un regalo sutil ante la oscuridad que tenemos. El mundo tiembla ante un virus y la naturaleza sigue su ritmo, un ritmo que nosotros, los "inteligentes" estábamos destrozando. ¿Servirá este parón para demostrarnos y aprender que somos los responsables de nuestros males? Siento decirlo, pero creo que no, muy a mi pesar.
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Rosita Rous Hugueros Lopez
 
 
 

 

Me duele

01.04.2020 00:37
Me pierdo en la noche de la esperanza. Me acurruco en el regazo del viento del norte y apaciguo mi alma. Me canso de gritar a los cuatro vientos, que son cuatro vientos, pero ellos se creen dioses. Se me pasan los años y no se cumple aquel sueño de cuando joven, ellos no lo consienten, porque le tienen miedo a la libertad. Mi perro me mira y nos sentimos acompañaos, sin decir nada, porque no hay nada que decir, tan solo estar. Me duele la ignorancia de los pedantes y el silencio de los sabios, tapado por el griterío de los mediocres. Todo lo que he aprendido por los caminos, a nadie le interesa, porque los libros de los locos no se compran. Escribo poemas y dicen que no soy poeta, pero me cuentan los sencillos, que les emociono y me lo creo. No me cuesta esta cuarentena, porque llevo muchos años en ella, hablando conmigo mismo . He amado tanto, que casi nadie se ha enterado, porque nunca lo he contado y quien debía de saberlo, se ocultó en la niebla. Paseo por el mar en la distancia y vuelo de árbol en árbol con las alas de la imaginación, que aún no me han cortado, pero me temo que lo intentarán, porque volar es muy provocador para los mediocres y los poderosos. Me refugio en la noche, porque las estrellas son silentes compañeras y la lluvia toca a Mozart en los cristales. Me pierdo, siempre me he perdido por donde pocos andaban, si me pierdo y escribo silencios en páginas virtuales, porque todos están preocupados por la muerte y no saben que morimos un poco cada día. me duele pensar que un joven o una joven, opine que ya debería de estar muerto, cuando posiblemente haga yo más cosas en los años que me queden de vida, que él o ella en todos los años de la suya, y no es pedantería es una cruel realidad al ver quien ha dicho tal barbaridad. No olvides que porque yo muera, tu no serás, más inteligente, ni más rica, ni más nada, seguirás siendo un mediocre o una estúpida engreída de cultura de alcantarilla. me siento en el sillón , abro un libro en blanco y escribo con el pensamiento un poema de gritos mesurados. me cansa la estupidez promocionada, la incultura aplaudida y la soberbia tratada como humildad, me cansan muchas cosas, pero abro la botella de la esperanza y me sirvo una copa. Podría escribir toda la noche, pero ...¿Quién leerá mis soledades? La última falta de ortografía que cometí, fue darte un beso. A veces los versos no encierran poesía, pero hay palabras que unidas unas con otras, son poesía. Buenas noches Moncho Borrajo.
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Río Arnoia

26.03.2020 18:58

Río Arnoia.

O Arnoia vai baixando,
chéo de frío no corpo,
e cando chega ao meu pobo,
quentase o seu corazón.
A burga dalle os seus bicos,
entre abres e penedos,
na ponte xogan os nenos,
no muiño non hai ren.
¡Que quentiño vas baixando,
río dos meus agarimos!
Na ansuiña cando meniños,
cantos peixes eu pesquei.
Moncho Borrajo

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Estoy bien, Gracias.

23.03.2020 21:33

Por si alguien está preocupado por mi, les diré que hoy el Teide está nevado, llueve, es oro en las islas Canarias. Salí de Vigo hace casi tres años y me despedí físicamente de mis amigos, porque los llevo en el corazón, para venir a Tenerife y vender una casa que tengo, fruto de mi trabajo, pero... Aquí también tengo amigos y me siento muy querido por la gente. No estoy solo, Dios me ha enviado dos ángeles, Candelaria y José, para que no esté solo, son esas cosas que te regala la vida sin tu pedirlas, porque Dios anda muy liado. Hace tiempo que no hablo con mi amigo Jesús, pero me imagino que estará muy ocupado, aunque estoy seguro que pronto vendrá a verme, él tiene salvoconducto y no creo que nos haga falta mascarilla ni estar a un metro de distancia para hablar de nuestras cosas. Llegó la primavera y el padre Teide se ha puesto un gorro blanco. Pinto, dibujo, escribo, estoy terminando una novela sobre el mundo de la Farándula y un libro de narraciones cortas sobre mujeres; de cuando en cuando paso por este muro, para intentar sacaros una sonrisa o poner alguna banderilla. Espero seros útil para algo, para mi lo sois sin daros cuenta. A los casi 60.000seguidores, decirles que siento no se puedan comunicar conmigo, pero sé que estáis ahí, ¡Gracias! por formar parte de esta "familia" virtual. Tengo que pensar algo para cuando esto termine: El Coronamonchus ¡Bueno no! que a quien se le haya muerto alguien no le hará ninguna gracia, nunca fui de humor negro. A todos aquellos que hayan perdido a alguien por culpa de esta pandemia, mi sentido pesar, sobretodo porque ha de ser muy duro no poderse despedir de los seres que quieres, pero como decía mi madre ¡Tranquilo, que nos quedamos con vosotros, pero os dejamos un cuarto libre!

¿Se durmió?

20.03.2020 21:27

Sentado delante del televisor, como el drogadicto ante la heroína que se va a pinchar, estaba alguien. Bajó el volumen de aquel cacharro manipulador y lo dejó sin voz. Respiró profundamente como si se hubiera quitado un peso de encima. Aquello era agobiante, no era la información dada, era como se daba y la ingente cantidad de ella, que estaba consiguiendo que la gente apagara los televisores. En cima de la mesa uno de los nietos había dejado una Biblia, la tomó y le dió un par de vueltas en sus manos. Nunca la había leído entera. No creía en dios y menos en los curas. No tenía nada que hacer, no podía salir de casa y ... Decidió leer aquel libro, como si fueran las mil y una noche, o la Odisea de Homero,sin ponerla fe, ni querer encontrar soluciones a nada al leerlo.
¿Como podía haber gente que se lo aprendiera de memoria, como el Corán y el Talmud judío, o los textos budistas? ¡Qué forma de perder el tiempo! pensó. Comenzó a leer, mientras en la televisión hablaban de extraterrestres y de agujeros negros. Le encontraron dormido, con la Biblia entre sus manos y el regazo. Dormido no, había muerto y curiosamente, siendo ateo, lo último que entró en su cerebro, fue la palabra de Dios, del Dios de los Cristianos, el que dicen que escribe recto con renglones torcidos. Moncho Borrajo.

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Cosas mías

16.03.2020 20:19

Cosas mías.
Cuando los niños se duerman y todo quede en silencio, hay un tiempo para ti, para tu interior, para empezar a darte tiempo, ese tiempo que hacía tiempo no te dabas, el tiempo del alma, o el del espíritu si tú prefieres así llamarle. Seas hombre o mujer, no importa, es el tiempo de enfrentarte a ti mismo desde la realidad, el tiempo de no mentirte y saber que tú, eres el más necesario para ti mismo y claro está, para los tuyos. Es el tiempo de tomarse la vida con otro ritmo, el de la vida de verdad, no el que te habías impuesto. Tiempo de valorar lo que es estar en casa con los hijos, los mayores o solo. No soy quien para dar consejos, tan solo escribo en alto, bueno 1,67, ya he bajado dos centímetros. Ahora en el tiempo, en este tiempo mandamos nosotros y eso es algo a lo que no estamos acostumbrados en las grandes ciudades; la gente del campo conoce muy bien ese tiempo, el tiempo de la nada, de sentarse y pensar, el tiempo de saludar, el tiempo de recordar y vivir cada segundo sabiendo que es tuyo. Apaga el teléfono, apaga la tele, no pongas música, el silencio será tu psicólogo, tu amigo, el compañero de las verdades, el de las confesiones. Si estás solo, te servirá para darte cuenta quien se preocupa por ti, quien te llama, o hasta quien decide ir a verte, porque eres una persona de riesgo y alguien tiene que cuidarte y saber cómo estás; el tiempo de saber quien está a tu lado y quien no. Este tiempo será para los creyentes un tiempo de reflexión y a demás coincide con la Semana Santa, ¡Que mejor! fuera parafernalias, fuera velas sin luz interior, fuera rosarios de plata en manos que no rezan. Para los que no son creyentes, un tiempo de reflexión. Los niños no tienen porqué ser una carga, querrán jugar y tú jugarás con ellos, pero no con la pley, no, con los viejos juegos Geyper,con los que pasamos nuestras infancias tan felices. Los mayores, no somos tan molestos y tenemos algo que nos regala la edad, paciencia. Enseña a tus hijos a hacer las camas, a poner la mesa, a guardar la ropa... ¡Nunca te habían regalado tanto tiempo! Cuando los niños se duerman piensa en ti y si te apetece mándame una estrella. 
Moncho Borrajo.

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Para vosotros todos.

15.03.2020 19:30

ara vosotro todos.

Hay un silencio ensordecedor en cada calle,
en cada esquina no te espera nadie,
El chico de la ONCE se ha marchado.
Pasea un perro y detrás su amo.

El reloj da las ocho, suspirando,
se abren las ventanas, el grito sale,
los aplausos resuenan en el aire.
Son por ti, para ti, te lo has ganado,
más que yo en el teatro, lo tengo claro.

Por ti y para ti, desde mi alma,
un agradecimiento de respeto,
de solidaridad con lo que haces,
tu sudor, tu sin dormir y tu cansancio.

Mi aplauso más sincero desde casa,
donde guardo entre algodones la esperanza.
Moncho Borrajo.

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Desde mi casa

13.03.2020 18:25

 

Desde mi casa.

Mi abrazo en la distancia,
tiene un poder infinito,
mi beso lo lleva el viento,
de mi casa a cualquier sitio.

Desde mi casa te escribo,
desde mi casa te amo,
desde mi alma te siento,
desde mi casa te extraño.

Te saludo desde el alma,
aquí en mi casa sentado,
viendo las fotografías,
que hicimos hace mil años.

En mis libros te recuerdo,
con la música te hablo,
mis brazos son infinitos,
para darte mil abrazos.

Desde mi ventana veo
otros que me están mirando,
y me saludan silentes,
cuando levanta su mano.

Juntos saldremos de esto,
juntos pero separados,
cada uno con su arma,
el respeto al ser humano.

Desde mi casa te pido,
que cuando tu y yo podamos,
comprendamos que un abrazo,
es un tremendo regalo.

Moncho Borrajo.

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Esta luna

10.03.2020 21:50

Rocío, Toñi, María Jesús, Candelaria, Pilar, Marta, Margarita... Todas sabéis que cuando nos reencontramos, parece que nunca nos hemos separado, porque solo lo hacemos físicamente, nuestras mentes siguen unidas, aún en la distancia. Soy un privilegiado al teneros, así como a mis amigos hombres, porque eso será lo que nos llevaremos, el tiempo compartido. La nostalgia no es mala, tan solo ,al menos para mi y ahora, un punto de paz, un remanso entre las prisas y la histeria del coronavirus, que parece provocado, para que aprendamos que nos tienen en sus manos. A lo peor tengo que suspender alguna actuación, pero lo que nunca se suspende entre los amigos, son los afectos. la amistad es un lujo que no se vende en las tiendas caras y debería ser recetado por los médicos, como medicamento contra la soledad no deseada. ¿Porqué escribo estas cosas y en un muro de Facebook? porque lo necesito, porque quiero y porque es la única forma de demostrar a los mediocres amargados, que las redes son buenas, cuando uno está sereno o cuando la soledad y la tristeza te invade, porque es una ventana abierta a los demás, a esos que creen que nadie piensa en ellos. la luna hoy luce espléndida, como a pasodoble con bata de cola. El blanco de las casa se hace azul y en el mar riela, como si la modista cosiera trozos de luz en las olas.¡ Siempre estáis conmigo! 
La vida guarda secretos
que yo no pienso contar,
los tengo dentro del alma,
junto a la orilla del mar.
Moncho Borrajo Domarco.

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María Mérida.

10.03.2020 21:29

 

Hablar con María Mérida ha sido como recorrer el tiempo y la vida en un coche de caballos, a paso lento. Hablamos de las soledades de los hoteles, los silencios habladores y dejamos en el aire todo aquello que nunca hemos contado a nadie, de nuestras vidas y nuestros secretos, porque los amigos no preguntan esas cosas. Sus ojos dejaron que alguna lágrima de emoción, apareciera en ellos, pero eran pequeñas gotas de alegría, como el rocío de una mañana de otoño, el de nuestras vidas. Hablamos de que sus amigas del alma ya se han marchado y que nos sabemos conocedores de nuestros fayos, y de nuestras virtudes. Le leí un poema dedicado a ella y con la mirada de los años vividos me preguntó : ¿Y quién te escribe a ti? to le tomé sus manos entre las mías y le respondí : Cuando me marche María, cuando me marche lo harán. Le besé las manos y ella me tocó la mejilla en un gesto de cariño, que sonó a arrorró de madre canaria. Saqué la guitarra y empezó a enseñarme a cantar una folía...El sol empezaba su lento caminar hacia la noche cuando nos dijimos adiós, con la promesa de vernos dentro de poco, porque la vida nos ha enseñado a no dejar que los amigos de verdad, se alejen mucho tiempo. Hablamos poco, nos miramos mucho, mientras Javier, Candelaria y José , nos miraban como si estuvieran contemplando un cuadro que a lo mejor no volvía a ver ¡Gracias María!

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Cosas mías

08.03.2020 10:53

La pérdida o la falta del sentido del humor, dice mucho del nivel cultural de la persona a la que le sucede. El resentimiento, la intolerancia, la animadversión y el ataque desmedido a quienes lo poseen, demuestra tristemente, el desequilibrio personal que sufren quienes lo padecen. Suelen achacar todos sus males a quienes utilizan el humor, como arma y como medicina, como un servidor viene haciendo desde hace 50 años en este país. Reírse de uno mismo, es una de las medicinas más eficaces, para encontrar el equilibrio personal. La ironía, el sarcasmo o la retranca, como se dice en Galicia, no es insulto, más bien ingenio. Un enemigo o contrincante ingenioso, es siempre un aliciente. El insulto, es la falta clara de recursos ante una opinión dada, escrita o hablada, que demuestra la falta de conocimientos para hacerlo. Al decir"nivel cultural" no me refiero a los estudios realizados por la persona, sino, su capacidad para entender cuándo lo dicho, escrito, dibujado o hablado, lleva implícito el humor, por parte de quien lo hace. Ejemplo: Decir felicidades en el entierro, a la pareja del muerto, puede encerrar mucho humor y depende mucho de cómo fuera el muerto y el sentido del humor que tenga la pareja del mismo. ¡Amén!
Nota: Una de las mejores cosas que le pudieron pasar a Góngora, fue tener como enemigo a Quevedo.

La amargura

08.03.2020 10:51

¡Cuán difícil es vivir!
sin humor en la cartera,
que aún teniéndola repleta
de dinero, nada llega.
Dicen que la amargura,
conoció al humor un día,
sintió tanta antipatía,
que del humor se alejó.
La amargura no entendió,
que el humor la ayudaría,
y se fue amargando más, 
la amargura día a día.
Pensó que el dinero haría,
su felicidad completa,
pero enfermó de la lepra,
de querer más cada día. 
Mientras un pobre reía,
al ver como un día su hijo,
al decir que se mudaban,
el niño cogió el botijo.
No hay peor amargado,
que el que se confiesa mucho,
sin haber nunca pecado.
Moncho Borrajo.

8 de marzo

07.03.2020 21:36

8 de marzo.

Yo que no tengo esposa 
ni amante ni querida,
porque jugué en la otra acera,
los juegos de mi vida,
respeto a la mujer,
como persona solo,
como pido el respeto 
hacia mi vida.
Lo hago todo el año, día a día,
porque entiendo el saberse olvidada,
al ser de segunda en la carrera,
en donde corre el "macho",
que viola en manada.
Escuchar :Tú no vales para esto,
y callarme por no ir demostrando,
que sí que valgo, y más de lo que piensan.
Yo me manifiesto todo el año,
como persona libre, como amigo,
como amante. ¡Adelante!
Yo estaré a tu lado.
Moncho Borrajo Domarco.

Miércoles de ceniza.

26.02.2020 22:07

 

A ver si me explico bien: Hoy es miércoles de ceniza y para muchas personas significa algo, con respecto a sus creencias religiosas, algo que no hace que os obliguemos a creer en lo que nosotros creemos, ni a que penséis como nosotros. Siempre he pensado que si unas creencias religiosas te hacen ser un asesino, no debes de seguirlas, pero no es menos cierto, que los libros llamados Sagrados de todas las religiones, han sido manipulados y mal interpretados, por personas que solo buscaban su bien, o por personas fanáticas, tan peligrosas como dañinas para la humanidad. Yo no quiero que creas en lo que yo creo , pero si, que al igual que yo respeto tus creencias o la falta de ellas, en lo que se refiere al concepto de Dios, tú respetes las mías. No creo que veais en este muro imágenes de santos, de Cristos ni nada por el estilo, porque este muro no está para ser el de un misionero. No entiendo muchas cosas, muchas, de la religión Católica, pero para mí, Jesús de Nazaret fue un revolucionario, con el que me identifico y creo no equivocarme, al decir, que le importaría un comino mi sexualidad, porque cosas más importantes hay en la vida , aunque últimamente parece que viven para follar y beber. Me gustaría que durante este tiempo, como ocurre todo el año, no se hicieran bromas de mal gusto sobre el Cristianismo, como no se hacen sobre ninguna religión, en este muro. En caso de hacerlo, recuerda que eres tú el que se ofende yo no lo haré, porque sería darte mucha importancia, solo borraré lo que pongas y ya está. Gracias de antemano.

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En esta paz...

24.02.2020 21:57

En esta paz que hoy mi vida me regala,
cuando los años aceleran sus pasos,
comprendo que luchar fue necesario,
para en los éxitos, asumir los fracasos.

Intentar ser consecuente duele a veces,
y la coherencia no es amiga del traidor,
la amistad una apuesta sin ganancias,
y el lameculo no es amigo del señor.

Seguir buscando el sentido de la vida,
que solo hay que vivir, es lo mejor,
sin hacer daño, sin sentir la envidia,
ir perdonando sin tener rencor.

Cuesta mucho mirarse en el espejo,
pues nos refleja de verdad el interior,
pero cuando asumes lo vivido,
su reflejo es un premio al pormayor.

En esta paz que hoy mi vida me regala,
he comprendido que el regalo mejor,
es dar lo mejor que a mi me han dado,
aquellos locos prodigiosos: Dondina y Ramón.

Se fueron por el río de mi pueblo,
el mismo por dónde me iré yo,
en silencio, sin hacer ruido,
solo pido tres rosas y un adios.

Cuando me llegue la amiga del olvido,
la que hace del silencio su morada,
que alguien cuente un chiste en mi recuerdo,
a ver si suelta una carcajada.

En esta paz que hoy la vida me regala,
os doy las gracias por lo recibido,
las risas, los aplausos, lo escrito en este muro
y por sentirme querido.

Moncho Borrajo.

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Vida

20.02.2020 21:20

 

Vida.

Nunca quise ser Quijote,
y Sancho no me dejaron,
no valgo para caballo,
y de buro me he escapado.

No sé de qué mundo soy,
porque me lo han cambiado,
y lo que ahora está bien,
antes siempre era pecado.

Ni soy hombre ni mujer,
soy persona y eso es raro,
porque vivo en un país,
donde hay que ser de algún lado.

La independencia se paga,
con insultos del fanático,
no digas que crees en Dios
pues serás un bicho raro.

Tienes que ser del montón,
borrego adoctrinado,
y seguir a un gilipollas,
que influencer es llamado.

Ya no quedan animales,
para verlos en la 2,
ahora todos son realities,
donde no hay educación.

Ni derechas ni izquierdas,
siempre librepensador,
independiente y creyente,
¡Que quieren que le haga yo!

Me moriré sin rendirme,
y sin ser adulador,
sin agachar la cabeza
sabiendo pedir perdón.

Pero sin lamerle el culo,
ni al fascista ni al traidor,
ni al comunista asesino,
ni al rey que imponga un dios.

Para ayudar, de rodillas,
no hacerlo por sumisión,
y a los ídolos de barro,
fuera de mi corazón.

Setenta años me dicen,
que en algo tengo razón,
pero tampoco me importa,
que tú me la des o no.

Con virtudes y defectos,
siempre he cargado yo,
y yo saldré de este mundo,
si el que perdono soy yo.

Moncho Borrajo

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Los huevos...

18.02.2020 23:50

Las naranjas de Marruecos,
las manzanas de Suiza,
La ternera de Alemania,
y dicen que es de Galicia.
El aceite es de Italia,
El pescado de Namibia,
El vino viene de Francia,
siendo de nuestra vendimia.
Solo falta que los huevos,
no los pongan las gallinas,
y nos los manden de afuera,
porque aquí, se nos termina.
Treinta años con lo mismo.
y se dan cuenta ahora,
Todos maman de vaca,
pero solo si está gorda. 
Moncho borrajo.

mentiroso populista

18.02.2020 23:48

Mentiroso populista,
no digas que les comprendes,
si no conoces la aurora
si no es de borrachera,
y la hoz solo la usas,
como adorno en tu bandera.

Tus hijos se alimentan
con el sudor de sus vidas,
con leche y cereales,
de espaldas rotas y espigas,
de una España que abandona,
a la gente campesina.

No digas que los comprendes,
y que hay que presionar,
porque a lo mejor la rueda,
te atrapa en su caminar.
Las hoces cortan y cortan,
y el martillo golpes da.

Moncho Borrajo

 

A quien interesa.

18.02.2020 23:26

 

A quien corresponda.
No hay nada más deprimente que un ignorante engreído, o una engreída "ignoranta". Es una pena, porque ellos no saben que nos hacen sentir superiores a aquellos, que no queremos sentirnos así, en ningún momento de nuestras vidas, porque conocemos que es una enfermedad que no tiene cura. Penoso, sin llegar a deprimente, porque solo nos deprime aquello que nos afecta personalmente y su comportamiento, aunque muchas veces afecta a la sociedad, no deja de ser temporal, porque mueren, como morimos todos, pero ellos no lo saben, y viven en su engreída ignorancia, como si su pobre sabiduría, fuera para siempre, cuando realmente, nunca han sido sabios, solo engreidos ignorantes. La mesa entorno a la que se sientan, no es importante porque ellos se siente, sino que son ellos los que se sienten importantes, por sentarse en torno a esa mesa. Se sienten poderosos por estar en donde están, sin darse cuenta que tienen el tiempo contado, y no precisamente por ellos, no, el tiempo es de la vida, y la vida no avisa, ni te dice el tiempo que tienes. Prepotentes y "prepotentas" ignorantas, que de tanto mirarse el ombligo, no ven la grasa en su cerebro y la mierda en el corazón. ¡Les deseo lo mejor el tiempo que les dure! pero no me pidan que les respete, porque están tan lejos de mi respeto como la envidia de la generosidad. ¡Se me olvidaba! a lo mejor no les importa nada que yo les respete, pero sé que en el fondo les apetece, que escriba algo bueno de ellos, pero siento decirles, que no me inspiran nada.
Nota: la ropa que llevan no les queda bien, se nota mucho, que nunca la llevaron y les queda grande, como el lugar que ocupan. Moncho Borrajo Domarco

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Mentiroso populista

18.02.2020 23:23

Mentiroso populista,
no digas que les comprendes,
si no conoces la aurora
si no es de borrachera,
y la hoz solo la usas,
como adorno en tu bandera.

Tus hijos se alimentan
con el sudor de sus vidas,
con leche y cereales,
de espaldas rotas y espigas,
de una España que abandona,
a la gente campesina.

No digas que los comprendes,
y que hay que presionar,
porque a lo mejor la rueda,
te atrapa en su caminar.
Las hoces cortan y cortan,
y el martillo golpes da.

Moncho Borrajo

 

Un Servidor

16.02.2020 21:37

Un servidor. 
A veces pienso que soy tripolar,
¡Cuantas veces he querido volar!
de loco a genio y de genio a loco,
y tiro porque no te toco.
De gusano a mariposa ¡Que cosa!
me pasé la vida entera,
pisando la carretera,
para repartir sonrisas,
¡Malditas sean la prias!
y cuando llega mi otoño,
me nace dentro un retoño,
que dice que soy poeta,
pero soy anacoreta,
místico de la libreta,
donde escribo soledades,
cuando recorro los bares,
donde comen camioneros,
bien y por pocos dineros.
Tripolar es lo que soy,
y no me puedo quejar,
y las pastillas que tomo,
no se llaman soledad.
Moncho Borrajo.

A Joaquín Sabina

16.02.2020 21:11

A Joaquín Sabina.

El cantante de la voz rota ,
el del bombín de bombas de poesía,
trotamundos de Gran Vías,
de alamedas sin mentiras.
El pintor del lapicero,
de Jimena un Cid cartero,
que le escribe fantasías.
A salido de los tubos,
del oxígeno oprimido
en bombonas de cariño,
y enfermeras pintureras,
para escribirle poemas,
de bares en el olvido.
Don Joaquín, sea bienvenido,
que en El Hierro la sabina,
el viento la desmelena
al conocer la noticia. 
¡No me hagas esto poeta!
que se me cortó la risa,
y necesito escucharte,
descansa, pero sin prisa,
que no quedan muchos locos,
de bombín y de sonrisa.
En el hospital hay hoy,
una luz, una ventana,
un poeta, una mañana,
tres mujeres, la enfermera,
un médico de primaveras,
y un Quijote que descansa.
¡No tarde vuesa merced!
le necesitamos muchos
bisnietos de Sancho Panza.

Moncho borrajo.

La imagen puede contener: una persona, sonriendo, primer plano

 

Campesinos

15.02.2020 22:04

Hijos de tierra y sudor,
de esta España, campesinos,
ciudadanos de tercera,
así os tratan los políticos.

No conocen el sudor,
ni la helada ni el secano,
no tienen callos sus manos,
ni vergüenza ni razón.

Comen el melocotón,
la alcachofa y la manzana,
cuando sería la cebada,
su buena alimentación.

¡Levantaros y luchar!
y no os rindáis en la lucha,
que vosotros sois la hucha,
de su manipulación.

Sois parte de esta nación,
obrera y manipulada,
al que no sirve de nada,
un sindicato traidor.

No os llaman a las reuniones,
porque se les cae la cara,
por llamaros "compañeros"
cuando no lo sois en nada.

Un euro es mucho sudor,
por un kilo de esperanza,
mientras se llena la panza,
el político traidor.

Moncho Borrajo.

 

Carta a Joan Manuel Serrat

14.02.2020 21:09

 

Carta a Joan Manuel Serrat
Respetado y admirado Joan Manuel: Muchas personas pensarán que esta carda debía estar dirigida al amigo Sabina, pero para mí, hoy eres tú quien se merece mi tiempo y mi atención. Nos hemos dado la mano un par de veces, pero después de ver tu comportamiento con Joaquín y con tus amigos desde siempre, siento una cierta tristeza al pensar que la vida no me dejó conocerte mejor y formar parte de tus amigos. No solo eres un compositor y cantante excelente si no que además, sé de tu sentido del humor y ese premio que es tu AMISTAD, y que en secreto has demostrado con muchos de tus compañeros en momentos difíciles. ¿Quién no pagaría por tener un amigo como tú? un amigo que está a tu lado en los momentos difíciles y espera para verte el tiempo que sea necesario, para saber que las cosas caminan bien. Puedo decirte que alguno tengo y es algo que no se puede comprar. Hoy te aplaudo como persona, como ser humano, como poeta de la amistad y cantante de la esperanza, porque en esta sociedad de redes e islas de cornudos, saber que existe gente como tú, anima mucho, al menos, a un soñador como yo, que no quiere rendirse a pensar, que todo está perdido. Tengo un año menos que Joaquín, y en mis actuaciones siempre pido poner una cinta blanca a 40 cm del borde del escenario, porque la luz del cañón en horizontal es terrible. Gracias por estar ahí, por tu música, tú poesía y vida, pero sobretodo por hacer que no se apague la vela de la amistad que siempre he defendido. Este disco fue el primero que compré tuyo en Vigo, allá por los años sesenta. Un abrazo de un titiritero. Si algún día te hacen falta unas risas, no dudes en pedírmelo, será un placer verte reir. 
Moncho Borrajo.

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14 de Febrero

13.02.2020 23:23

 

¡Pobre Valentín! Sí, el santo ¡Menudo embolado lo de hacerle patrón de los enamorados! desde el siglo V,nada menos ¿Y yo me pregunto qué tendrá que ver este hombre, con lo que dan en llamar ahora "Amor", porque "follar" es otra cosa que se aleja mucho del AMOR. El Amor es individual y transferible, es de ti para los demás y no espera nada a cambio, lo otro es egoísmo puro y duro. La atracción, no es AMOR, y tiene fecha de caducidad, aunque nos aferramos a ella, como si nunca pudiera terminar, porque el miedo a la soledad nos hace ser cobardes y muchas veces aguantar cosas que no se deben de aguantar, solo por no quedarnos solos, sin darnos cuenta, que en nuestra soledad es cuando podemos encontrar nuestro amor, nuestra capacidad de amar, y por lo tanto la capacidad de regalar ese amor. Com siempre , no podemos generalizar, pero quizás sea el amor de una madre, el que se acerca más al AMOR con mayúsculas, pero no es menos cierto que hay casos para todo. Yo no puedo quejarme ni de una ni del otro, porque la vida me dio dos regalos maravillosos, que fueron ellos, mis padres. mañana es otro viernes negro, de manipulación y dinero, y más de una flor no sabe que pinta en manos de esa persona ni porqué la cortaron, para nada. Yo personalmente pienso, que un regalo cualquier otro día y por sorpresa es mejor, pero, he de reconocer que hace años, también caí en la trampa de la colonia o el reloj o la pulsera, pero los años enseñan, aunque no a todos claro ¡Lo siento San Valentín! Tú concepto del amor no era este, pero...

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Mi lengua

12.02.2020 21:48

Vivir en Canarias y recuperar tu lengua por un instante, es como revivir los momentos vividos en Orense , cuando iba a las fiestas en verano. El jardín, la Alameda, La burga, la calle del paseo , la maravillosa catedral, con un pórtico tan hermoso como el de Santiago de Compostela, y que dicen es del maestro Mateo, El puento romano, el río Miño, la estación de tren y los helados de la heladería al final de la calle del paseo, cerca del parque de San Lázaro. Escuchar hablar a la gente en gallego cuando decían que estaba prohibido, algo que nunca sentí, y menos en Baños de Molgas , mi pueblo, donde el idioma gallego fluía por el pueblo como el río Arnoia, fresco y alegre. Mi gallego es de pueblo, de cocina(lareira) y de matanza, de truchas y de perros, bueyes y cantares, que cantaba mi abuela Maruja. Lengua la mía(el gallego) de piedras que caen del cielo con Emilio Celso Ferreiro y poemas de amigo de Martín Codax, de luchas de los Hirmandiños y poemas de Rosalía de Castro, entre ritmos de marea cuando volvía a Vigo. mi gallego no es perfecto, pero es de verdad, el que escuchaba mientra me dormía mi madre en su colo( regazo), el mismo gallego que hablaban las mujeres cuando iban a la fuente a por agua o a tender la ropa en la "Ansuiña" mientras el río les echaba piropos de agua. ¿Una vez me preguntaron qué era ser gallego? y yo le respondí: nai, agarimoso, xuntanza, noite, , mar, luar, cachola, néboa, cantiga, fuxir, trasgo, raiña, mazá, parrulo, pomba, moucho, ferrada, aturuxo, lingua, agasallo, man... y la persona que me preguntó, cuando me escuchó pronunciar estas palabras, me dijo: Lo acabo de entender perfectamente. Cuantos más idiomas hablamos, más puertas le ponemos al corazón y al entendimiento. Cada una tiene una música propia, indiscutible y que te viste cada vez que la hablas con un traje nuevo. A veces pienso, que nadie se siente más gallego, que el que está fuera de su tierra y escucha el sonar de una gaita, o siente en la casa la lluvia acariciadora, a la que yo llamo "poalleira". Sí, soy un gallego que ha dado la vuelta al mundo y no ha perdido el recuerdo de los olores, los sonidos y el sonar del fuego . Moncho borrajo.

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robando versos.

11.02.2020 19:55

Robando versos.
Todo pasa y nada queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
aprendiendo a perdonar. 
don Antonio ¡Duele el alma!
pero hay que caminar,
hay que ir hacia adelante
y no echar la vista atrás. 
¡Bendita la poesía, 
qué nos da bálsamo al alma!
Tu en Soria, yo en Tenerife,
no perdimos la esperanza.
Caminante no hay camino,
y el que se queda atrás,
es que no ha comprendido,
que dando se empieza a andar.
moncho borrajo.

Luna

08.02.2020 21:50

Esa luna que me mira,
que me acecha, que me espía,
que me dice que me muevo, que camino,
que dormito.
Es la luna que me deja, que se marcha,
que es menguante,
la misma que es creciente,
y me empuja hacia adelante.
Esa luna que está llena,
de una luz de niebla fría,
luna de invierno con miedo
de que la pisen mentiras. 
Luna de Lorca sangrienta,
de toro y de piel de niña,
luna de noches sin luna,
que son muchas de las mías.
Luna de Teide estrellado,
de cañadas y veredas,
luna de vientos con mar,
Luna de rías gallegas.
Luna con bata de cola,
de luces en la marea,
en la Caleta de Cadiz,
lunita de hierbabuen,
Lene, llena, llena.
moncho borrajo.

 
 

 

¡Cierra la puerta...!

28.01.2020 20:32

 

Salgamos a volar por los rincones,
escondámonos detrás de las estrellas,
seamos agua en el agua, tierra en la tierra,
niños amantes y viejos niños.

Juguemos a decirnos la verdad tras una cristalera,
de vidrios de colores transparentes, y luz aguamarina.
hablemos con los ojos y las manos nuestras,
seamos sordomudos de silencios sonoros.

Se que duele el amor cuando te olvidan,
pero duele más no haber amado nunca.
Los cobardes se mueren protestando,
los valientes dan gritos de esperanza.

Me rozará la piel la mariposa,
será un vuelo infinito de un segundo,
como lo fue el beso del amante,
la noche en que la almohada quedó fría.

Así hablo yo en silencio,
pero algunos no le llaman poesía. 
¡Cierra la puerta, que no entren los sensatos!

Moncho Borrajo

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Sentado en el jardín.

28.01.2020 20:00

Sentado en el jardín de casa, mientras Marco juega con un juguete nuevo, me paré a pensar en eso de los premios. Nunca me invitan a los Goya, porque no he hecho cine, bueno "Mira quien habla" y "Mira quien habla también", pero solo poniendo la voz, pero un éxitanzo que en Francia hizo Jean Paul Belmondo y en EEUU Bruce Willis. No me invitan a los Max de teatro , porque por lo visto no hago teatro ni escribo teatro, cosa que no es así. No soy poeta y tengo libros de poesía, no soy escritor y tengo cinco novelas, un libro de cuentos, un ensayo sobre el humor y libros de frases, cuatro. No me llevan a ARCO y tengo muchas, muchas exposiciones en mi haber y me nombran en las enciclopedias de Arte, en la Wikipedia no claro. Canto y dicen que no lo hago mal y he compuesto canciones y discos enteros para otras personas, hago dibujos de humor y tengo varios libros con ellos, pero...Después de un rato he llegado a la conclusión de que es normal todo eso, porque vivo en España, hablo con todo el mundo, al terminar en el teatro me hago fotos con todo el mundo y me comprende todo el mundo, menos aquellos que solo se ven su ombligo y piensan que la pelotilla que se les hace en él, es una obra de arte. En mi museo, en Baños de Molgas, hay muchos, muchos premios a mi trabajo, pero ninguno oficial, ni autonómico ni de ningún gobierno, algo que dice claramente muchas cosas de mi. Aún me quedan muchas cosas por hacer y creo que seguiré molestando a mucho mediocre. ¡Gracias por comprar mis libros, comprar mis cuadros, o sencillamente visitar mis exposiciones, por llenar los teatros donde actúo, por hacerse fotos conmigo y darme abrazos que saben a gloria y por escuchar eso que me dicen tantas veces: ¡No cambies nunca! a los 70 años, si ya no me vendí, ya no me vendo, aviso a compradores de votos y manipuladores sociales. Oscurece, la luna está a punto de convertirse en media circunferencia de luz. Una estrella me recuerda que vivir es un privilegio, cuando las cosas se hacen con el corazón. He llorado mucho, pero he reído más. Me han robado mucho, pero soy millonario en afectos. Asumo mis defectos y eso me hace dormir tranquilo, la Paz se gana luchando contra uno mismo. Moncho Borrajo.
La rosa es de mi jardín.

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Prefiero

22.01.2020 21:34

 

Prefiero escribir versos al olvido,
al abrazo, al suspiro, a lo callado,
al tiempo del amor acurrucado,
al de la mano sujetando el silencio.
Versos de calor cuando hace frío,
y a las lágrimas que producen lo vivido,
que al malsano político vendido,
que roba, miente y por su bien engaña.
Porque me duele ver dividida a esta España, 
en dos mitades que no curan sus heridas,
por no interesarle tal valentía,
al mediocre sin ética y con saña. 
Moncho Borrajo.

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Sin ira, ni rencor, solo esperanza

22.01.2020 21:20

Sin ira, ni dolor, solo esperanza.

¡Que no daría yo por un suspiro!
aquella noche en que el amor no estaba,
el día que dijiste una mentira,
mientras me abrazabas.

¡Que no daría yo por recordarte!
ahora que tu cara he olvidado,
después de haberte yo pintado,
las careta que siempre llevabas.

¡Que no daría yo por tener un recuerdo!
para poder rezar por ti un día,
y pedirle a mi Dios que te reciba,
con tanto amor, como yo te he dado.

¡Que no daría yo por encontrarte un día!
sonriendo y bien acompañado,
sabiendo que por fin has encontrado,
la verdad, en tu mirada escondida.

¡Que no daría yo por desearte!
lo mejor que la vida te regale,
para que puedas olvidar el daño,
que hiciste sin puñal ni sangre.
¡Que no daría yo, que no te haya dado!

Moncho Borrajo Domarco

 

 

Hoy me siento poeta

21.01.2020 22:49

Hoy me siento poeta,
perdonar la osadía,
necesito gritarlo,
porque duele la vida,
por todo lo que siento,
y el alba me regala,
por la flor del jardín
y el agua que habla,
cuando da en los cristales,
con gotas de esperanza. 
Hoy me siento poeta,
de este cruel desengaño,
porque la ignorancia
nos hace mucho daño.
¡A galopar! diría, 
pero me lo ha robado,
un poeta que adoro,
hace ya muchos años, 
pero poco a cambiado,
siguen las dos Españas
que nos contó Machado.
Hoy me siento poeta
a mis setenta años,
con más fuerza en el alma,
no trago los engaños,
y las ruedas de molino,
no son "pa" ir comulgando.
hoy me siento poeta,
perdonar la osadía,
regalarme algún beso,
en la noche callada,
prometo que los guardo,
debajo de mi almohada. 
Moncho Borrajo.

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A Tontxu

21.01.2020 19:07

 

A Tontxu

Hay un poeta que toca la guitarra,
y canta a media voz sus sentimientos,
es como un hijo mío 
y juro que no os miento.
Sentado en una esquina
de un salón dormido,
compuso a mi persona,
el verso más sencillo.
Tenía catorce años,
y yo tenía un castillo. 
Se cosió el corazón 
a golpes de guitarra,
y en Cuba dejó más,
que su cabeza dañada. 
Le escucho y no me canso,
me acompaña si callo,
y cuando me pregunta,
le respondo sin daño,
porque está en lo que siento,
cantando año tras año.
No necesito verte 
en los grandes teatros,
te quiero en lo más íntimo,
como cuando muchacho.
No importan los cuarenta
ni son tan principales,
¡Poeta de silencios,
acurrucame el alma!
moncho borrajo

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Cuento cuento

19.01.2020 19:23

Erase un vez un niño-niña que dió un beso a su madre-padre, que venía del colegio de no conocer en qué nación vivía, porque vivía en una nación de naciones, donde todos los hombres son unos violadores y unos mierdas. El no sabía que era homosexual, porque tenía cinco años, pero su profesora que era lesbiana lo intuía, porque él usaba un lápiz de color rosa para escribir, que era el color que tenían todos los lápices del colegio. El niño-niña traía los deberes que tenía que hacer aquella noche, que era no ver dibujos animados, pero si la película Calígula o el Decamerón. El uniforme incluía capucha y braga para taparse la cara, cuando fuera preciso, ante la persecución de la policía fascista. No tendría que rezar a nadie, antes de acostarse, salvo si era musulmán, porque Alá es grande, y el tal Jesús un rebelde, que estuvo en contra del poder establecido de Roma, que andaba con leprosos y mala gente. Su padre-madre, o madre-padre, o padre-padre- o madre-madre le leyó antes de acostarse las bases fundamentales de la nación de naciones. El presidente es nuestro dios. Su belleza es inconmensurable ¡Gloria a él, nuestro salvador! Carlos-Teresa se quedó dormido soñando con el campamento de verano, donde ese año ya aprendería a disparar con balas de fogueo. Se tiró un pedo y se rió ¡Bendita inocencia!

Carta a nadie

18.01.2020 12:44

Carta a nadie
Muy señor o señora o lo que sea que no es mío: Soy una persona que no tengo hijos, pero tengo perro, digo tengo, pero no se si está bien utilizado y me gustaría me dijeran si cuando alguien me pregunte ¿De quién es el perro? puedo responder que es mío. Cierto es que yo no lo parí, pero la perra no habla y no puede decirme si el perro es de ella o no. Comprendo que hay mucha perra que aún pariendo abandona a sus crías, perros y perras y también muchas veces se los quitan para venderlos o matarlos, según le convenga al que se dice ser dueño de los perros. Me gustaría me aclarara si el perro es mío o del estado, porque todos los gastos que acarrea el compartir casa con un perro, corren por mi cuenta y no por cuenta del estado. Lo he mandado a una guardería , pero quieren enseñarle a morder y atacar a la gente que a mi no me guste y lo he quitado de allí, porque no quiero que lo adiestren en esas cosas. En caso de que mi perro muerda o mate a alguien, la culpa es mía o del estado. Nada más, atentamente Moncho Borrajo, compañero de vivienda de Marco( perro).

La imagen puede contener: Moncho Borrajo Domarco, sonriendo, perro y gafas
 
 
 

 

& de enero.

06.01.2020 10:21

Una libreta con un bolígrafo, esos han sido mis Reyes, suficiente para poder escribir cosas que ayuden a los demás, y sacar sonrisas con mis dibujos. La magia la pone uno todos los días del año. ¡Me olvidaba! Marco me ha despertado como todas las mañanas a las 8,30 con sus lametazos en mi cara; hay regalos que al hacértelos todos los días te olvidas de ellos, pero son regalos maravillosos. Muchos mensajes de cariño y la sensación maravillosa de no sentirme solo, porque aunque muchas cosas se hacen por quedar bien, no es menos cierto que se nota mucho cuando las cosas son sinceras. Desde hace unos años, este muro de Facebook me ha servido para saberme querido, y como no, también admirado y respetado, algo que no mucha gente puede decir. Los de los malos royos, como dicen los jóvenes, se han ido marchando poco a poco, viendo que no conseguían nada, la amabilidad y la ironía son armas muy poderosas, pero sobretodo demostrarles que no te avergüenzas de tus creencias, y que la mejor cruzada es la personal, alejado de los rebaños. Hoy el mejor regalo es ver las caras de los niños y pensar, que no podemos consentir que les roben la inocencia, con una orden gubernamental. Solo tengo un toque de tristeza, al ver que todo por lo que luché se desvanece, en manos de aquellos que fueron mis compañeros en la lucha, ni rojos ni fachas, ni católicos ni ateos, solo jóvenes con sueños, que pretendían un mundo mejor; pero el mundo está en manos de ególatras incultos de todos los colores y nunca estuvimos tan vigilados como ahora, por un gran hermano que no da la cara. El año que viene, si la vida me lo permite, volveré a poner mi zapato, por si cae una estrella. Moncho Borrajo.

Aclarando

06.01.2020 10:19

Si digo lo que me pasa,
dicen que lo mío es guasa.
Si hablo de la censura,
pues que soy un cara dura.
¿Que porqué no digo nombres?
¿Me pagas tú el abogado,
por si lo mío es pecado?
Que existe la libertad,
sí,para poder viajar,
pero con cien mil disculpas,
en la tele tú no estás. 
Afirman que yo trabajo,
si, en los teatros privados,
pero son los del partido,
los que van subvencionados.
Que sí dije, sí que dije,
pero eran otros tiempos,
ahora tienes que ser,
en política correcto.
Si insinuas,has insultado,
si no los nombras, pecado,
pues los egos son tan grandes,
que te tienen marginado.
No me quejo, porque vivo,
pero lo tengo ganado,
me acusaron de maltrato,
y he salido exculpado,
pero nadie alzó la voz
para ponerse a mi lado.
¿Y ahora queréis que yo diga,
lo que todos vais callando?
No es cuestión de cobardía,
es cuestión de que estoy harto.
Para unos soy un facha,
para otros maricón,
"pa" otros rojo de mierda,
y para algunos bufón.
No me gustan las cadenas,
no soy de ningún partido,
mi libertad es mi honra,
y el silencio mi castigo,
que no nací para martir,
si tú no mueres conmigo.
Moncho Borrajo.

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Noche de Reyes

06.01.2020 10:17

Habíamos estado en la cabalgata de los Reyes Magos en Vigo, en la calle del Príncipe. Eran ya las diez de la noche y llegamos a casa. Mamá y yo preparamos las cosas para los Reyes, peladillas, tres copas de jerez y uvas pasas y creo que unas figuritas de mazapán, tres. Yo estaba muy nervios, seguramente aquella noche no podría dormir. No sé que hora era y tampoco tenía reloj, cuando escuché un pequeño ruido en el comedor, donde daba la puerta de mi habitación.me levanté de la cama, el suelo estaba frío. abrí la puerta con cuidado, pero no del todo, no quería que me viera, quien estuviera allí. Unas sombras pasaron por delante de la puerta y la vela que estaba al lado de las copas de jerez, se apagó de golpe, no podía ver nada. Corrí hacia la cama y me tapé entero, cabeza y todo. Me dormí por el cansancio y a las siete de la mañana salí al comedor en espera de ver que me habían traído los Reyes Magos aquella noche. Un camión de madera, grande y unos juegos reunidos Geyper, pero lo más extraño fue encontrar una nota, escrita con una letra muy bonita y grande, decía así: Querido Monchito: casi nos matas del susto , por eso no pudimos bebernos el jerez ni comer nada, otro año, no te levantes de noche. Gracias. Jamás me he vuelto a levantar de noche,y menos la noche del 5 de enero, bueno ahora sí, por lo de la próstata, pero a ellos ya no les importa porque están en las estrellas. Buenas noches mamá y papá.

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Adios 2019

30.12.2019 23:17

 

Cuando niño el año 2020 se nos hacía lejano, inalcanzable y en nuestras cabezas, mientras leíamos los tebeos, ahora comics, nuestras mentes soñaban con un mundo muy diferente al que estamos viviendo hoy. Nos engañaron vilmente y nos siguen engañando cada día que pasa. Yo he ido aprendiendo a no creerles y a saber que sus promesas son falsas, que solo buscan tener más dinero, ser más ricos monetariamente, porque lo verdaderamente triste es que no son más felices, ni mejores. Seriamente creo que hemos retrocedido en muchísimas cosas, más de las que pensamos, pero no pienso discutir por ello, tan solo dejarlo en el aire, asumiendo mis errores, pero sin olvidar que pisotearon mi inocencia y mis ideales, pero he sobrevivido a sus manipulaciones y mi libertad personal, creo y casi puedo afirmar, que no les gusta, pero ya no hay tiempo para volver atrás, ni quiero hacerlo. ¡Por desearlo que no quede! Os deseo un año mejor que el 2019, con menos mentiras, más sinceridad, menos hipocresía, más comprensión, menos móviles, más conversaciones y claro está, más sonrisas. Yo intentaré cumplirlo.

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Cuento de Navidad

26.12.2019 21:29

Mi regalo de Navidad.

La noche fue llegando como lo había hecho el día anterior, pronto, muy pronto. Las carreteras desde lo lejos parecía gusanos de luz rojos y amarillos. Todo el mundo tenía prisa por llegar, unos a sus casas, otros a una cena donde habían sido invitados. Poco a poco las ventanas de las casas se fueron llenando de luz y de sombras que se movían sin cesar, de uno al otro lado, como hormigas de un hormiguero o abejas de un panal. Desde una pequeña loma, desde donde se divisaba la ciudad, en una casa solitaria, un anciano contemplaba todo aquello, como si nada hubiera cambiado, desde hacía 60 años; cuando él era un niño. Aquel año no había nevado, pero la noche estaba fría. El anciano miraba fijamente el cielo estrellado, en espera de ver pasar a Papá Noel en su trineo, tirado por renos, pero...Llevará una capa que lo hace invisible, pensó, porque en todos aquellos años , que lo había esperado, nunca lo había visto, exactamente igual, que con los famosos Reyes Magos. desde donde estaba sentado, pudo escuchar como poco a poco, empezaron a oírse villancicos, y panderetas y mucha algarabía, que venía de las casas cercanas. La noche seguía fría. las estrellas se asomaban recatadas entre las nubes y la luna jugaba a ser el toro de un torero invisible. El anciano decidió ir a dar un paseo por la ciudad y bajó de su casa al pueblo. Las calles estaban vacías, tan solo muy de cuando en cuando un coche pasaba raudo y veloz camino de algún sitio. En una plaza, sentada en uno de los bancos, el anciano pudo ver la silueta de una mujer, que con la cabeza entre las manos , miraba al suelo. Se acercó y se sentó en el banco, guardando silencio.
- ¿Buscaba algo?- preguntó la mujer
-Si, pero no creo que tú me lo puedas dar - respondió el anciano. Siguieron un rato en silencio hasta que la mujer volvió a preguntar
-¿ Tienes dinero?
- No _ respondió el anciano.
-Entonces mal vamos, respondió la mujer. 
-¿Qué haces la noche de Navidad aquí tú solo?- Vivir otra noche más- respondió el anciano. 
-¿Y tú? preguntó el anciano a la mujer 
_ Yo esperar a que la vida venga a verme. En esta noche nadie me busca, ni nadie pregunta por mí, todos se refugian en la alegría, o en lo que ellos llaman "la felicidad de estas fechas". 
-Yo estoy aquí, contigo _ dijo el anciano, y estoy agusto contigo. Además, he de decirte, que te conozco desde hace muchos años. La primera vez que estuvimos juntos, fue una noche , haciendo yo el servicio militar, tenía yo 20 años...
La luz lánguida de una farola, era la única testigo de aquel encuentro nocturno. 
Poco a poco volvió el bullicio a las calles, los coches y las despedidas ruidosas.
- Tenemos que separarnos- dijo la mujer_ No está bien visto que a estas horas esté un anciano respetable con una mujer como yo.
_¿Porqué? -preguntó el anciano.
_Por que soy una prostituta ¿no te habías dado cuenta?
-Si, pero no creo que a los demás les importe, ellos también van con gente de dudosa reputación y algunos mucho peor que tú, porque para mi, nada haces malo, muchos de ellos y de ellas , sí lo hacen.
El anciano se quitó una sortija que llevaba puesta en uno de sus dedos y se la dió a la mujer diciendo:
-Toma, solo tengo esto de valor, pero creo, que aunque te mereces más, sólo tengo esto.
-¿Porqué me das esto?- Dijo la mujer.
-Porque es Navidad y sin pedirte nada, me has dado cuatro horas de compañía, sin pedirme nada a cambio.
La mujer se puso la sortija en uno de sus dedos y cuando levantó la cabeza, para darle las gracias al anciano, esta había desaparecido. Lo buscó con la mirada, pero no pudo verlo.El anciano volvió a su casa y al llegar abrió una gran caja repleta de anillos de oro, y tomando uno de ellos, se lo puso en el dedo donde había estado el que le regaló a la mujer de aquella noche. Lo miró y sonrió maliciosamente. Amanecía, era el 25 de diciembre. Nunca la Sole, había tenido un regalo tan bonito.

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¿Los años pasan volando!

26.12.2019 21:26

 

¡Los años pasan volando!
¡Al menos yo los viví!
peor irlos arrastrando,
sin amar ni compartir.

No me arrepiento de nada,
porque vivir es sufrir,
jugarse todo a una carta,
perder y sobrevivir.

Vivir es amar cual ciego,
tocando lo deseado,
recorriendo los rincones,
del cuerpo del ser amado.

Vivir es creer en algo,
que no puedes definir,
sin esperar que te premien,
porque el premio, es vivir.

¡70 años no es nada!
son 70 primaveras,
muchos momentos llorando 
y otros contemplando estrellas.

¡Los años pasan volando!
y los que han de venir,
los pasaré intentando,
volver a haceros reir.

Moncho Borrajo.

 

Es reconfortante...

12.12.2019 11:12

Estoy pensando que es muy reconfortante que te inviten a pasar la Navidad en sus casas, pero "La Soledad" no es tan mala, todo depende de como se vista esa noche. La soledad asumida, es una buena compañera de viaje,si uno aprende a convivir con ella; distinto es la soledad de la incomprensión o la del olvido, pero muchas veces el refrán popular, es certero cuando dice,:"Mejor solo , que mal acompañado" no hay nada peor que el chantaje emocional, sobretodo a ciertas edades, cuando sabes lo que está ocurriendo y te haces el tonto , pero lo sabes, están contigo porque les interesa. Tampoco es nada interesante la Felicidad fingida, esa ansia, casi obligación de ser feliz esa noche, donde muchas veces se desatan las envidias, los celos, las discusiones tontas y lo pagan los mayores, que se preguntan para qué han ido, sin contar con los móviles ¡Oh terror!. Cuando ya tienes una edad, lo que más te molesta es el falso cariño, los besos fingidos y los regalos absurdos... Siempre la pagan los cuñados y las cuñadas. Recuerdo unas navidades en Barcelona, trabajaba en el Teatro Apolo y no celebran la noche del 24, sino la comida del 25. Cené en el bar cafetería del Teatro Arnau, con los dueños, y me sacaron una tarta para celebrar mi cumpleaños a las 1 de la madrugada, cuando terminé de trabajar, estábamos casi solos de gente, pero muy acompañados. Otro año, en Barcelona y trabajando en Don Chufo, pasó a recogerme Eugenio, sí, el de los chistes, a las tres de la mañana para que cenara en su casa y eso no se olvida, me regaló unas sortijas de plata que l había hecho, porque por si no lo sabéis, era joyero. Bueno , dejaré de contar batallitas, esto de la edad ...¡Gracias por todos esos momentos vividos!
Este año está Marco y quieras o no, es otra cosa. Me sigue fascinando la mirada de los perros, me recuerdan al Facebook, siempre están con la pregunta en la mirad ¿Qué estás pensando? je je

sentado en el jardín de la esperanza...

09.12.2019 18:44

Sentado en el jardín de la esperanza, contemplo el paso de mis años, con la paz que da lo vivido, lo amado, lo llorado y lo sufrido y esa lluvia de gotitas de felicidad que han aparecido en mi vida a lo largo de estos años. Dentro de 16 días cumplo 70 años y claro está entro en los 71, como aseguraba mi padre. Como decía Neruda en el título de sus memorias:" Confieso que he vivido" y es cierto he vivido, con todo con lo que esa frase trae consigo. Debería de empezar a escribir la segunda parte de mis memorias, pero... esperaré a que se curen las heridas de estos últimos años, que han sido muchas y dolorosas, aunque como buen payaso que soy, pocos conocen la verdad de estos últimos años, donde las traiciones, los robos, las difamaciones y las injurias, se han paseado a sus anchas por mi vida, pero estoy pensando que a lo mejor no las escribo, no quiero darle importancia a las "personas" que me han hecho tanto daño. El teatro, ha conseguido que las risas de la gente entren en mi alma y aprender a perdonar ha sido lo mejor que me ha pasado en la vida. Marco corretea a mi alrededor y al verme pensativo, se para, me mira y después de mover la cabeza, sigue jugando consigo mismo. La noche empieza a sentarse en el jardín a mi lado y me recuerda que empieza a hacer un poco de fresco. Estoy pensando si adornar la casa con las cosas de Navidad o solo poner un Misterio en una mesa del salón. Cuando no hay niños en casa la Navidad pierde el aroma y lo de: "Vuelve a casa vuelve" no tiene sentido cuando ya no están los que tú tenías a tu lado en otros tiempos. Recordar no es entristecerse, tan solo saber que sí has vivido y que en mi caso ha sido una vida intensa. En esa viva vivida, estáis muchos de vosotros, muchas risas compartidas y mucha felicidad regalada y eso no lo puede decir todo el mundo. como decía mercedes Sosa "Gracias a la vida, que me ha dado tanto..."

La imagen puede contener: Moncho Borrajo Domarco, sonriendo, gafas y primer plano
 
 
 

 

Mi tiempo

06.12.2019 19:30

Mi tiempo.

Me regalaron tiempo
al darme una nalgada.
Guardado en mi maleta
lo he ido regalando,
lo junté con sonrisas,
y hasta me lo pagaron,
pero ha pasado tiempo,
y se va terminando.
No se cuanto me queda,
pero ya noto algo,
que pesa mucho menos,
la maleta que traigo.
¡Aprovechen señores!
que lo estoy regalando.

Querido Benedetti

06.12.2019 10:22

Señor Benedetti.

Permita que le diga,
que no puedo rendirme.
El viento aún me grita
y el fuego me quema,
me duelen las heridas,
de la envidia traidora,
y nunca he caminado
derecho a la derrota.

Aún tengo la mirada
en un punto infinito,
y el amor es un algo
que alimenta mi vida.
No le temo a los años,
a no vivir le temo,
a quedarme callado
por temor al olvido.

Aún sueño con la lucha,
esperando el mañana,
y el olor a café
me saca de mi cama,
con la ilusión de un niño,
que espera la victoria,
sin esperar medallas,
ni dinero ni gloria.

Querido Benedetti:
a mis setenta años
me sigue la derrota,
pero no le hago caso
y se me enfada toda.
Por uno que me entienda,
ya mereció la pena,
seguir en la contienda.

 

Poema a Gloria

03.12.2019 13:25

 

El camino que fuimos recorriendo,
lo empezamos de prisa,
nos perseguía el tiempo,
queríamos llegar
a donde alfín llegamos,
¡De proto! nos pasamos.
Ahora contemplamos
el tiempo con nostalgia,
y se nos va volando,
¡Que de prisa se pasa!
Antes la casa llena,
ahora, solos en casa,
y un perro nos recuerda,
que hay otras miradas.
Los amores pasados, 
fotos mal pegadas,
en un álbum con tapas.
No entiendes porque corren,
del comercio a la casa,
repletos de paquetes,
vacíos de esperanza.
Solamente los niños,
se asombran, les encanta,
el paquete más grande,
lo de dentro les cansa.
En mi calle hay un niño,
que no se asombra nada,
viendo las noticias,
ya perdió la esperanza.
¡Que razón tenía Gloria!
¡Que Fuertes tus añoranzas!

La imagen puede contener: una persona, exterior
 
 
 

 

El Espíritu de la Navidad

02.12.2019 19:26

 

No sé vosotros pero yo me siento ofendido al escuchar y ver por la televisión, como se utiliza "El espíritu de la Navidad" para vender falsa felicidad, que lo único que hace es crear más frustraciones, al no poder comprar eso que dicen te la da la mal llamada Felicidad. El Espíritu de la Navidad es otra cosa, representa el nacimiento de la luz, el retomar el amor como arma arrojadiza y no los cócteles molotov. El Espíritu de la Navidad, es la vuelta a ser como niños, a compartir y a ayudar a los demás. No hace falta ser Católico, Cristiano ni Musulmán ni Budista, es el punto de partida para un nuevo año, para quitarse la venda de los ojos y ver lo que pasa a nuestro alrededor y analizar lo que hemos hecho bien, y lo que seguimos haciendo mal. El Espíritu de la Navidad, es la Ecología, la paz mundial, erradicar el hambre, encontrar vacunas....Un árbol con luces, o un pesebre con un niño recién nacido, no son solo eso, son lo que muchos no quieren ver. El consumismo desaforado de occidente mientras muere África y el propio occidente, nada tiene que ver con el Espíritu de la Navidad. Me da pena ver que en la televisión, una empresa odontológica, anuncie que tiene una oferta para sus clientes, porque les llegó el Espíritu de la Navidad ¡Tócate las narices! En este caso los dientes.
Como cristiano mi Espíritu de la Navidad es otro, que se aleja mucho de invitar un pobre a tu mesa y todas esas caridades hipócritas, pero tal y como está la sociedad, no creo que le interese a mucha gente mi concepto de ese espíritu. ¡Curioso , que yo naciera un 25 de diciembre!

La imagen puede contener: dibujo
 
 
 

 

Ese Amor

02.12.2019 19:24

No sé en dónde estás,
ni siquiera si existes,
te conocí un tiempo,
pequeño, que es olvido.
Cuando la oscuridad 
me deja solitario,
presiento que te tengo,
aquí, en mí, metido,
pero yo no te encuentro,
y sí, te necesito.
Amor de primavera
que te fuiste corriendo,
dejando en el verano 
deseos y caricias,
ahora en el otoño,
te busco 
y no te encuentro.
No te olvides Amor,
que aún te necesito.
Compañía de amante,
caricia peregrina,
beso de buenas noches,
El café en la cocina,
Tu en tu cama,
yo en la mía,
sin distancia entre ambas,
día tras día.
¡An tocado en la puerta!
¿Serás tú, vida mía?

Reflexión

03.11.2019 11:39

El prepotente se cree que lo sabe todo.
El inculto no aprendió nada.
El imbécil, es un inculto prepotente.
El egocéntrico, se cree el centro del mundo.
El poderoso quiere siempre más poder.
El inepto sueña con el poder para ser un egocéntrico.
El humilde no presume de nada.
El honrado no tiene avaricia.
El Santo reconoce sus pecados.
El intransigente no es humilde, presume de honrado y se 
cree un santo.
El sensato pasa de todos los anteriores y le llaman tonto.
Mon Cho Chen.

Quien me dará..

03.11.2019 09:14

¿Quién me dará el beso de la noche?

El del silencio contenido con el alma.

¿Quién jugará a contar estrellas,

en el techo del cuarto de mi casa?

¿Quien recordará que fui una sonrisa,

en una tarde que no esperabas nada?

¿Quien dejará un arosa, una caricia, 

en la tierra que cubra mi esperanza?

¿Quien se queda en silencio conmigo,

quien me abriga? ...

De lejos me ha llegado tu mirada,

reflejada en la pantalla de algo eléctrico,

de esta tecnología que nos ata. 

En este álbum de caras y palabras.

¡Te espero ver mañana! 

En una foto que me envíes,

por conocer tu cara, la que guardas.

El del silencio contenido con el alma.
¿Quién jugará a contar estrellas,
en el techo del cuarto de mi casa?
¿Quien recordará que fui una sonrisa,
en una tarde que no esperabas nada?
¿Quien dejará un arosa, una caricia, 
en la tierra que cubra mi esperanza?
¿Quien se queda en silencio conmigo,
quien me abriga? ...
De lejos me ha llegado tu mirada,
reflejada en la pantalla de algo eléctrico,
de esta tecnología que nos ata. 
En este álbum de caras y palabras.
¡Te espero ver mañana! 
En una foto que me envíes,
por conocer tu cara, l

Hoy vuelvo a lo mismo

02.11.2019 12:48

Hoy vuelvo a lo mismo. Hablan del día de los difuntos, de los muertos, de los que ya no volverán y todo eso, pero en otros tiempos, era el día del reencuentro con ellos, la visita de sus yos más auténticos a nuestras vidas terrenales. Era el día en que nos recordaban que la muerte solo es un cambio de traje, un viaje hacia un lugar donde formamos parte del todo, le llames como le llames. Se van, pero se quedan con nosotros, pero como solo vemos con los ojos de la cara, no los reconocemos cuando están a nuestro lado, que es siempre. El día del juicio final, suena terrible, pero no el día del reencuentro total, y eso hace que cambien muchas cosas en nuestra vida aquí. No queremos irnos porque estamos atados a las cosas de aquí, al dinero, la ropa, el coche y una falsa felicidad a la que llamamos "vivir bien", Todos podíamos vivir bien, si supiéramos vivir sin, sí, sin falsas necesidades, sin falsos amores, sin falsas caricias, sin falsos amigos, ¡Sin tantas cosas inútiles! Morir ¿Qué es morir? morir es no saber sonreír, no saber acariciar, no saber compartir... Morir es quedarse en la estación y no coger el tren, por temor a lo desconocido, morir es sentirse solo en una fiesta en la que te premian por nada. Hoy, como muchos días , los tengo a mi lado, juegan a decirme que me equivoco, y se ríen de mis éxitos. Pasará este día y muchos seguirán muertos a la vuelta de este puente, como seguirán muertos después de la Navidad, porque nada ha nacido dentro de ellos. El tiempo de los solsticios de otro tiempo, que las religiones han transformado en fechas propias, pero que pocos conocen y reconocen el porqué las escogieron; Fechas de luz, de transformación, de encuentro con los otros y de reencuentro con uno mismo. ¡Feliz día!

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Don Juan Tenorio

01.11.2019 21:54

Se han olvidado de mí,
suspiró amargamente,
el Don Juan impenitente,
viendo lo que hoy yo vi.

Un país con tanta historia,
y tanta literatura,
tiene la memoria dura,
y no recuerda su gloria.

¿Que inglés se olvidaría,
de recordar diariamente,
al Shakespeare siempre ocurrente,
de tragedias y alegría.

Más hoy esta España mía,
por un halloween extranjero,
se olvida de un Juan Tenorio,
Famoso en el mundo entero.

Don Juan ya no usa espada, 
Doña Inés, toca no lleva,
Y el comendador, no sale,
de una tumba entre tinieblas.

Don Luis no reta a nadie,
y en los teatros de España,
reciben de mala gana,
un siglo de mil quimeras.

Dejo mi verso en el aire,
por si lo recoge el viento,
y lo deja en las escuelas,
por puro entretenimiento.

Moncho Borrajo.

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Mi pueblo.

01.11.2019 11:56

Mi pueblo.

En mi pueblo hay primavera,
hay otoño y hay invierno,
y un verano que aparece,
cuando abro mis recuerdos.

En mi pueblo hay una iglesia,
y al lado un cementerio,
donde nunca he encontrado,
allí el nombre de mi abuelo.

En mi pueblo hay un río,
que en la Ansuiña se da besos,
con otro río más chico,
que viene desde muy lejos.

En mi pueblo hay dos puentes,
uno nuevo y otro viejo,
de los romanos es uno,
el otro de otros tiempos.

En mi pueblo hay muchas casas,
a las que acaricia el río,
un Balneario muy blanco,
y una "burga" mata el frío.

En mi pueblo hay un museo,
que dicen que es el mío,
donde guardo los recuerdos,
de todo lo que he vivido.

En mi pueblo vive gente,
que siempre llevo conmigo,
y un puente que hicieron nuevo,
desde donde veo el molino.

En mi pueblo hay hórreos viejos,
sobre granito fornido,
que los juntaron un día,
y allí siguen reunidos.

En mi pueblo está una casa,
y en la casa una ventana,
que tiene una habitación,
donde me dieron mi alma.

En mi pueblo hay aguardiente,
y olores de matanza,
cuando llega San Martín,
y el otoño es esperanza.

Mi pueblo es Baños de Molgas,
fundado por los romanos,
donde vivió un procónsul,
hace muchísimos años. 
Moncho Borrajo.

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Todos los Santos

01.11.2019 11:03

Hoy es el día de Todos los Santos y el de la resaca estúpida, como todas las resacas. Hoy es el día también, donde la hipocresía pasea por los cementerios, con su mejor traje de gala, ante tanta falta de sinceridad. Hoy también es el día de las flores inútiles, dado que el muerto no las disfruta y terminan siendo la pareja perfecta de la muerte, secas y sin color. Hoy es el día en el que como todos los días, me acuerdo de las personas que quiero y no están conmigo: Mis padres, mis amigos y hasta los desconocidos que pasaron por mi vida un solo segundo. El día de hoy coincide también, con el comienzo de la gran patraña nacional. El día de prometo, pero no pienso cumplir, el día en el que algunos empiezan a pensar, que pueden perder sus prebendas. El día de los bobos y los crédulos, los mismos que no aprenden, por mucho que tropiecen en la misma piedra. Hoy es el día en que recuerdo, que las cenizas de mis padres, fueron río en Baños de Molgas, en el mismo sitio en el que yo también me haré parte de la naturaleza, cuando llegue mi hora. No quise losas frías, ni nombres escritos en metal dorado, porque no han muerto, tan solo se cambiaron de traje , y ese traje fue el que se hizo río, mientras el ojo del puente contemplaba lo que sucedía a sus pies. Ese día , cuando dejé el traje de mi padre en el río, en el mismo lugar donde dejé el de mi madre, me di cuenta que era huérfano a los sesenta y pico años. Hoy es el día de todos los Santos y me gustaría pensar que se sienten queridos.

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El inepto

29.10.2019 09:42

Si te atreves a decirle
al inepto , que lo es,
tú lo pagarás después,
porque al estar rodeado,
de lameculos amables,
pagados y alimentados,
dirán que lo has insultado,
y él como es un inepto,
lo dará por aclarado.

Ríe el rey con el bufón,
pues sabe que le habla claro,
y entre risas reconoce,
que bién se lo ha explicado.
Más cuando se es inepto,
y el bufón no está a su lado,
hace caso a otros ineptos,
a los que tiene pagados,
que le adulan con engaños.

No es cuestión de ideología,
pues el inepto aplaudido,
vive en cualquier partido,
cual si fuera en una orgía.
Bien pagado, alimentado,
con amante o con querida,
y chupando de las ubres,
de una patria repartida,
por ineptos día a día.

 

El burro

28.10.2019 19:55

Pensó el burro,y quedose asustado, 
de ver que los ratones le aplaudían,
habló entonces y todos le escucharon,
aunque en verdad, nadie le entendía.
Habló el burro, y fue de plaza en plaza,
pregonando sus burros pensamientos,
y cómo regalaba queso y vino,
los ratones contentos.
Presentose el burro para ser gobernante,
de la granja en donde él vivía,
competía con la vaca y el caballo,
una cabra vieja y dos gallinas.
Lo que pasó con el burro, no lo cuento,
que cocea si pierde la partida,
y en caso de ganar es peligroso,
pues vuelve a cocear, por orgulloso,
y rebuzna de forma divertida.

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Ya nadie me prohibirá vivir.

28.10.2019 18:55

Ya nadie me prohibirá vivir,
por mucho que silencien mis palabras,
ellos se quedarán allí,
solos, en las barricadas,
de una guerra que aún alimentan
por qué revenden carnaza. 
No me veréis de rodillas ante el ídolo,
porque antes me iré yo con el alba.
Os quedaréis con las ganas de verme 
pidiendo limosna de esperanza.
Mi lucha es mía, pero no la derrota,
esa estará en vuestras mentes,
cada vez que haga reír a las personas.
Cerraréis los teatros, pero no las plazas,
taparéis mi voz con vuestros altavoces,
pero no mi palabra.
Hay algo que nunca entenderéis:
la libertad se gana,
y en setenta años, yo la tengo ganada.
Moncho Borrajo.

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Hace tiempo

22.10.2019 18:30

 

Hace tiempo que no hablo del petirrojo, porque El señorito Marco, me ha acaparado mucho tiempo y tampoco lo hago con mi amigo Jesús, que tal y como andan las cosas por el mundo, tiene que estar ocupado de verdad, aunque desde siempre este mundo ha estado igual, con menos gente, pero igual. Siempre han existido "gente" que necesita sacar su ego a relucir y fastidiarle la vida a los demás, que vivían mas o menos bien y pacíficamente ¿dime tú, que han hecho los indios del Amazonas, para que les destruyan su hábitat y uno de nuestros pulmones? Lo de la famosa Torre de Babel fue lo que dan en llamar una putada, frase machista donde las haya ¿Que culpa tienen las putas para que se defina así una cosa mala? igual que lo del "coñazo", pero eso es otro tema. El petirrojo sigue dentro de mi y sigue libre como cuando le conocí , hace unos años, y continúa soltando por su pico todo aquello que él piensa. Lo de Jesús, cada vez se complica más, porque hay mucho y mucha "progresista intolerante" que parece que le molesta mucho que uno tenga sus creencias, pero no les toques las suyas, porque saltan como pulgas cabreadas sin perro; claro está, que a mi hace tiempo que esas cosas no me afectan salvo si entran en el insulto, es entonces cuando he decidido no hacerles caso, y parece que eso les cabrea bastante, suelen ser gentes que no llevan muy bien eso del olvido y la indiferencia. Llegan las lluvias, que pena que no fueran una semana antes.

La imagen puede contener: pájaro y exterior
 

 

A ti policía

20.10.2019 21:28

A ti policía.
Eres gallego, yo también, eres español como yo lo soy y ambos ciudadanos del mundo, de este mundo donde si no me gustas puedo matarte, pero eso sí, con la cara tapada, como los cobarde. Espero y deseo tu pronta recuperación, como la de todos tus compañeros, y no será porque en otro tiempo, los llamados grises, no me dieran de lo lindo, pero eran otros tiempos y otra ideología la que gobernaba este nuestro país. No quiero pensar que no os dejaron hacer todo lo que deberíais haber hecho, porque entonces, es para salir a la calle pidiendo la dimisión de este seudo gobierno, que pones tiritas donde hay que hacer una operación seria, porque la herida es grave.No conozco tu edad, pero los que luchamos por esta democracia, no podemos permitir que nos vuelvan a meter en una dictadura partidista y manipuladora, dirigida desde fuera de nuestro país, y apoyada y agradecida, posiblemente económicamente, por un sector minoritario de mal llamados españoles, que levantan banderas del odio, mientras vuelven la mirada hacia atrás, porque el futuro lo tienen muy negro. Recibe todo mi apoyo y como creyente que soy estarás en mis oraciones, así como tu familia, que está pasando un momento muy difícil. Unha aperta. Moncho Borrajo.

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El perro y la rabia

19.10.2019 10:57

Al perro que tiene rabia,
no le vale una cadena,
y más si esa rabia vieja,
la ha cogido en la escuela.

Si te sientes superior,
mira de dónde has salido
¿No será que tu complejo,
es de ser siempre vencido?

El pastor a las ovejas,
las lleva por donde él quiere,
pero si el pastor es ciego,
en el abismo las mete.

De verse tanto el ombligo,
piensa el gobernante inepto,
que las mentiras que él cuenta,
son historia y no cuento.

Si es peregrino de día,
y de noche prende el fuego,
si un día arde su casa,
que no me pida bomberos.

Don Felipe y don Aznar,
tanta libertad les dieron,
que cuando no le dan más,
les muerde la mano el perro.
Moncho Borrajo.

 

Un nuevo día.

18.10.2019 09:41

Suavemente la luz entró por mi ventana. Marco vino a decirme que ya era hora de levantarse. El aseo personal y ver por la ventana, como algún rayo de sol intenta pasar entre las nubes tímidamente. ¡Hoy es otro día! Ayer ya no existe y mañana solo es un futuro próximo, del que tengo muy pocos datos y todos impuestos por mi persona. En el jardín hay hojas caídas, pero en un rosal asoma una rosa, esas son las cosas que te regala la vida en Canarias. Seguramente volveré a ver unos dibujos que estoy terminando y como siempre retocaré algo ¡Que difícil, es dejarlo como está! siempre hay algo, y en esa duda constante de buscar la belleza y la perfección, camino desde años peleándome con lienzos, papeles, lápices, pinceles, el ordenador, la máquina de coser, los escenarios...Pocas personas saben que casi todo lo hago y lo diseño yo, siempre me ha dado un poco de vergüenza ponerlo en los programas de mano, algo que ya casi nadie hace, salvo los musicales y las obras de teatro "oficiales". ¡Otro día más! Tendremos que sacarle todo el jugo posible, eso es vivir.

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Alicia Alonso

17.10.2019 22:42

El Gran Cisne de la Habana se ha marchado, con un aleteo suave y casi imperceptible, nos dejó. De corazón de acero y delicada como una pluma, que es capaz de ser de hierro y flotar en el aire con una pequeña brisa. Hacía años que sus ojos eran sus oídos y casi podía adivinar el salto de otro cisne más joven, a que altura había llegado en su salto, por el sonido que hacían sus zapatillas , al tocar la tarima de la sala de ensayos. 98 años haciendo que la magia del ballet se afincara en la Habana. La vi en un teatro de la Habana, que tiene a la entrada un gran mural de Galicia, y la bandera gallega encima de la boca del escenario, fue una tarde noche mágica. Recta, impecable, dura, amable, sutil, delicada, fuerte y sobretodo bailarina y maestra ¡A dios Alicia Alonso, que los dioses sean amables contigo!

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Esta mañana me visitó la Tristeza.

17.10.2019 22:40

Esta mañana me avisó la tristeza. El día no ha sido glorioso y por la noche me llega la noticia de que Alicia Alonso se ha marchado , sí, sé que tenía 98 años ¿Y? La vida, ese milagro al que queremos poner tiempo y fecha de caducidad, es así de caprichosa. Tengo que remontar el vuelo, como ella hizo con su ceguera, no puedo permitirme volver a la oscuridad de años atrás, porque aún tengo luz en la linterna de mi corazón para regalar, pero hay veces que las cosas se ponen difíciles y como payaso que soy, tengo que reír. Hay veces que nuestro cerebro nos traiciona y te dice que ya no pintas nada, o que dejes de jugar, porque ya no se juega con cajas de cartón ni pelotas de trapo. He remontados muchas veces el vuelo, y sin pretender ser un Ave Fénix, mi apellido Borrajo ( rescoldo de ceniza) define muy bien muchos momentos de mi vida. ¡Mañana será otro día! otros colores, otros aires, otros problemas y posiblemente ¡Porqué no! alguna alegría. El otoño es así, y los que decimos tener una cierta sensibilidad, cada hoja que cae, parece que nos quita un segundo de nuestra vida. Cuando tienes veinte años, ni te enteras, pero a la puerta de los 70, te hace sentir un pequeño escalofrío por tu espalda, que te recuerda que ya empieza a ser fría la noche. marco me mira y yo pienso que algo bueno he hecho para tenerlo a mi lado ¡A por mañana!

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Mis versos

06.10.2019 11:52

 

Mis versos son regalos pequeñitos,
envueltos en nostalgias de papel,
con lazos de libertad ofendida,
y esencias de mi tiempo en la piel.

Mis versos no pretenden ser historia,
tan solo ser la gota de un pincel,
que pinta la acuarela de la vida,
según mis ojos miopes la ven.

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A veces pienso

06.10.2019 11:39

A veces pienso que el pensar es malo,
porque al pensar la duda se hace fuerte,
y piensas tanto, que aparece la muerte,
piensas entonces, que vivir no es largo.

Pensar, en si mismo no es dañino,
ni el acto en sí mismo es peligroso,
pero el pensar te hace un poco libre,
y eso no interesa al poderoso.

Pensar es descoser lo ya admitido,
para volver a coserlo nuevamente,
sin temor a lo que piense la gente,
la que dice que pensar no es divertido.

Seguiré pensando en lo vivido,
pensaré en lo que aún no he conseguido,
en los errores que he cometido,
y en los aciertos que aún no me he admitido.

Espero que me encuentre así la muerte,
pensando que vivir fue algo divino,
para pensar que me espera nuevas vidas,
después de que me quede en el olvido.
Moncho Borrajo.

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De mi niñez

06.10.2019 11:03

 

De la niñez me queda la esperanza,
los recuerdos de las calles empedradas,
los balones con trapos del trapero,
de un barrio plagado de nostalgias.

Me queda la playa y la arboleda,
y la radio sonando a todas horas,
me queda que no existían modas,
y que era feliz, hasta a deshora.

Los manteles a cuadros con bastilla,
las rosquillas de mi madre en la cocina,
y la radio sonando a todas horas,
pero nunca a toda pastilla.

Un clavo, un trompo, una varilla
del paraguas roto de la abuela,
una pizarra, un pizarrín o una cuerda,
y la caja de cartón, la sempiterna.

De la niñez me quedan las creencias,
de un Dios, con el que mucho he discutido,
el amor de mi madre y nunca el frío,
y de mi padre que jugaba conmigo.

¡De mi niñez me quedan tantas cosas!
Que dentro de este otoño, vive un niño.
Moncho Borrajo.

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El lobo

04.10.2019 21:21

El lobo aulló aquella noche. Hacía muchos años que no se le escuchaba en la Limia alta, por donde el río Arnoia va al encuentro del Miño, pasando por Baños de Molgas, el pueblo donde nací. Estábamos en Maceda, en casa de mis abuelos, los padres de mi padre. Serían las nueve de la noche y esta ya se había instalado en el valle. En la sierra de San Mamede, había aparecido la nieve de forma sorpresiva aquella mañana y el aire traía un frío seco hasta la casa de mis abuelos. Estábamos en la cocina. El aullido del lobo era para mi nuevo y un escalofrío recorrió toda mi espalda. Fue entonces cuando mi abuelo, el papá Jesús, nos contó a los tres nietos que estábamos allí, que el lobo no era malo, el malo era el ser humano. El cuento de Caperucita Roja decía todo lo contrario, pero el abuelo insistió, en que aquel cuento, era solo eso un cuento. El abuelo mandó apagar todas las luces de la casa y nos fuimos sin hacer ruido hacia la galería que daba a la calle, donde estaba una fuente. El abuelo nos mandó callar y que estuviéramos atentos a lo que iba a suceder. 
Pasó un rato y cuando menos lo esperábamos, el abuelo nos señalço con el dedo hacia la fuente. Todos pensamos que un perro estaba bebiendo en la fuente, pero cuando levantó la cabeza y miró hacia donde estábamos nosotros, todos nos quedamos como petrificados, Los ojos amarillentos del lobo, nos cortaron la respiración. El abuelo nos pidió que no nos moviéramos y nos dejó con mi padre y un tío alli solos. pronto vimos como la sombra de un hombre se acercaba al lobo y a una cierta distancia, le echaba algo, que no supimos que era. El lobo se acercó lentamente y cogió lo que le había echado la sombra y se marchó hacia la zona oscura de la fuente. El hombre volvió sobre sus pasos. Pronto el abuelo apareció de nuevo en la galería y nos dijo en voz baja: El lobo no es malo, han quemado la sierra y no tiene que comer, cuando esto ocurre, que no es todos los años, el viene a verme, yo le ayudo y él me respeta. Nunca olvidaré aquellos ojos verde amarillentos del lobo. Aquella noche no dormimos ni yo ni ninguno de mis primos ¡Como pasa el tiempo!
Moncho Borrajo.

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A veces me paso...

02.10.2019 23:40

A veces me paso largo tiempo pensando como escribir algo en este muro, que os anime a continuar luchando, a tener fe en los demás, a pensar que pronto tendremos cura para el cáncer , a que penséis que después de un día malo puede venir uno bueno y fantástico. También pienso en cómo se podrían solucionar muchos problemas, si hiciéramos algo pequeño todos, pero todos los días, cosas insignificantes , como dar los buenos días, sonreír al vecino cuando pasa... cosas de esas a las que llaman tonterías. A veces vuelvo a ser aquel iluso que pensó cambiar el mundo cantando o haciendo reír a las personas, el mismo iluso que leía el Evangelio y creía que aquellas palabras podían servir para muchas cosas buenas, el mismo que luchó por demostrarse a si mismo que Amar no era pecado y ...han pasado ya casi 70 años, tan solo tres meses y el otoño formará parte de mi piel, aunque en mi corazón y en mi cerebro, florezca la primavera todos los días, aunque muchos de esos días cueste volver a soñar. Es curioso que en un momento en el que todo se vende, yo me dedique a regalar dibujos de humor, escritos, poemas y sea un pobre comunicador de sueños y esperanzas perdidas, ese ha sido mi trabajo durante toda mi vida, divertir, entretener y algunas veces sosegar, algo tan peligroso en los días que vivimos , que ni se valora y mucho menos se paga. Alguien dirá que sí he cobrado por actuar, sí claro, pero el otro tiempo, el de la dedicación, el de la soledad en los hoteles, el de la verdad personal gritada, el tiempo de la injuria sufrida, el insulto, la difamación, es el que no se paga; pero aquí estamos , intentando explicar lo inexplicable, porque el que nace PAYASO y tiene como arma y medicina, la palabra y la nariz roja, no aprende nunca a ser egoísta ¡Cosas de payaso! Buenas noches, la vida os sea amable y no os abandone la esperanza.

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Quizás mañana

30.09.2019 22:22

Quizás mañana me sorprenda la esperanza.
A lo mejor el viento sopla leve.
Posiblemente me sonría un niño
y alguien me diga gracias por mi vida.
Posiblemente la cordura recorra todo el mundo.
y la guerra se duerma media hora.
No dudo de que la vida es un milagro,
pero la muerte es una puerta hacia la vida.
Quizás mañana, no quede otro mañana,
por eso hoy os deseo la esperanza.
Si esta noche contemplamos una estrella,
quizás mañana la luna no esté llena,
pero al menos os dige lo que siento,
amablemente, sin pena.
Moncho Borrajo

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Hoy

27.09.2019 21:21

Hoy millones de niños no se han enterado de que unos cuantos niños y niñas, se han manifestado porque estamos destrozando el planeta, algo en lo que tienen razón, pero...Esos millones de niños y niñas que no se han enterado de que había esas manifestaciones coloristas y repletas de alegría, siguieron esclavizados, maltratados, violados, asesinados, con hambre... Está muy bien que los niños y niñas del mundo de la comodidad, protesten, pero hay también otros temas que a ellos no se les cuentan, porque existe una teoría muy extendida por comodidad y cobardía: "Porque yo deje de comer, no comen ellos" o cosas parecidas, que nos limpian la conciencia, si es que aún tenemos eso.Nada más y todo eso.

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Ella

26.09.2019 19:03

Ella
Esta reina y señora
que usó bata de cola,
y ponían la capa a sus pies,
es ahora tenida
cual prostituta fría,
que al amor no lo quiere ni ver.

Esa mujer obrera,
y de ancha cadera,
que parió los hijos,
para una guerra,
es ahora callada,
por la prensa comprada,
y su nombre 
no es patria ni es nada.

Esa tierra quemada,
de carne agujereada,
por las bombas
en su propia piel,
Es ahora despechada,
cortada y troceada,
por venderla 
en un mercado infiel.

De la Iberia orgullosa,
ha pasado a ser cosa,
como pieza de un ajedrez,
donde cinco peones,
que no tienen bemoles,
quieren ser el caballo y el rey.

Me duele verla ahora,
sentada en una esquina,
esperando a que venga
la ambulancia otra vez,
la recoja, la lleve,
y la traiga de nuevo,
de donde los leones
no saben lo que hacer.

Y cuando ya no quede
más leche en sus pechos,
y amamante los hijos
que no quiso tener,
como siempre hemos hecho,
iremos a su entierro,
y quienes la mataron,
llorarán sin querer.
moncho borrajo.

 

Distancia

16.09.2019 20:36

 

Me siento en un estado de distancia, que me empieza a preocupar. No es que no quiera salir y comunicarme con los demás, es que comunican cosas muy triviales. Si me callo y escucho, me doy cuenta de que ya no estoy para perder el tiempo escuchando naderías y mucho menos demostraciones de yo, ego, me, mei, conmigo. y de todo lo que tienen. Si ponga la tv, me doy cuenta que termino viendo momias de Egipto o extraterrestres, porque de muertes, asesinatos y cosas de "influencers" mediocres, y sexo mal realizado, no salen, sin contar con concursos de cultural sargento, porque a general no llegan. Las personas con las que hablaría a gusto, viven lejos y el Wasap no soluciona nada, no se ven los ojos de las personas, no captas el tono en que están dichas las palabras etc...Quiero aclarar, que no me encuentro solo, ni triste, ni estoy enfermo, pero si me empieza a preocupar esta distancia, porque es peligrosa, dado que puede llevarme a no preocuparme por los demás, ni por el mundo donde vivo y sobretodo, me preocupa empezar a pensar eso de que los que vienen detrás que se arreglen. El pasotismo social es una enfermedad terrible que se está extendiendo de forma rápida y que representa perfectamente el refrán que dice: "Ande yo caliente, que se joda la gente", Sí, se que no es así, pero así acabará siendo, por desgracia. Moncho Borrajo.

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Espero

21.06.2019 20:37

Dejé la puerta abierta,
espero la esperanza,
las ganas de algo nuevo,
de una furtiva lanza.
Un amante sin prisa,
que no huya en el alba.
Espero allí sentado,
la sonrisa de un niño,
el beso de un galante,
o el canto de un grillo.
Espero que la luna
ilumine mi alma,
y la tórtola cante
en la rama pelada.
Espero el tren callado
de humo siempre envuelto,
y el sonar siempre alegre
de la vieja campana.
Espero que los años
sean leves y amantes,
y que el verano llegue
sin prisas ni falacias. 
Ya sabes que te espero,
ya no me mandas cartas,
¡Maldito sea el teléfono,
que te atrapó el alma!

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Hoy

13.06.2019 00:25

Acabo de ver la Voz Senior y me he dado cuenta de muchas cosas, de las que me había olvidado de ellas. Caminando por los 70 sigo recogiendo aplausos y cariño por todos los teatros de España, en los que me dejan trabajar; pero eso es lo de menos, después de ver y escuchar esta noche, las historias de personas a los cuales la vida, los ha alejado de esos escenarios y esos aplausos durante muchos años. A veces me he quejado de que no se reconocía mi trabajo, o de que no se me daba la importancia que yo pensaba que me merecía, pero todo eso era tan solo, la enfermedad más peligrosa que puede tener una persona y por supuesto un artista: El Ego mal entendido. Hoy al verlos, me han dado una bofetada sin mano todos ellos, con su ilusión, ganas de seguir y con su saber hacer ¡Gracias! porque no creo que de ahora en adelante vuelva a pensar muchas cosas que he pensado en estos últimos años de mi vida, cuando la depresión se apoderó de mi alma. SOY UN PRIVILEGIADO y no puedo quejarme de nada, porque la vida me ha regalado muchas, muchas cosas; claro está que he trabajado como una bestia y he pasado momentos difíciles y duros, pero en la balanza de mi vida, el platillo de lo positivo supera con creces al negativo. Alguien cuando lea esto se preguntará, el porqué de esta pequeña reflexión, pues sencillamente porque necesitaba hacerla, y eso ya merece la pena. Os deseo unas buenas noches y deciros que, posiblemente alguno de vosotros forma parte de ese público que me sigue aplaudiendo y riéndose conmigo, por todo ello ¡Gracias!

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Chicho

07.06.2019 21:17

 

Querido Chico: Espero y deseo, que tomaras este último tren con la paz que te mereces y estoy seguro de que ya tenías la maleta preparada hacía tiempo; una maleta repleta de sonrisas, sorpresas, aplausos y una caja de buenos puros. No podré estar para decirte adiós, pero tampoco importa, porque El Chicho que yo quiero y he admirado siempre, ya no estará, se habrá ido hace unos momentos a pasear su ironía y magia, por otros lugares, donde espero poder encontrarte cuando mi Dios lo tenga a bien. Gracias por todo lo que me enseñaste y por tu respeto y admiración, así me lo demostraste muchas veces, por mi trabajo y mi persona. Te recuerdo como te gustó mi frase: "La palabra amigo, no precisa adjetivos". No estoy triste, porque tú, estoy seguro no lo querías, solo pienso en lo felices que hicistes a la gente y a mi, al dejarme trabajar bajo tu batuta en el 1,2,3.
Mi cariño por ti seguirá en mi corazón mientras mi vida exista, porque desde el primer momento fue sincero. No abras la ventanilla, el tren en el que viajas es ultrasónico y puedes quemarte con el puro. Recibe un abrazo sin cuerpo.
Moncho Borrajo.

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Se marchan los amigos

07.06.2019 21:15

Se marchan los amigos,
y sigo caminando.
hacia dónde se encuentra,
la fecha de mi día.

Se quedan en mi alma,
y no les mando flores,
los guardo en mi regazo,
de amigo transparente.

Se marchan, no me avisan,
y voy quedando solo,
de aquello que en su día,
me dieron de regalo.

Los escucho en el viento,
los días de tormenta,
en el mar me acarician
entre espumas de nacar.

Y en mi casa, en la isla,
mi perro me contempla,
y no comprende nada,
me mira, ladra y calla.

Ya no llevo la cuenta,
ni cuento cuantos eran,
mi cuento se termina
me llaman a la puerta.

El patio de butacas,
se está quedando solo,
no están los invitados,
la función se termina

Mi mánager me dice,
que hay que salir a escena,
ya no conozco a nadie,
es toda gente nueva.

Se marchan los amigos
y yo sigo actuando.

 

¡Anda que no te he querido!

28.05.2019 20:48

¡Anda que no te he querido!
pero querer de verdad,
y tu perdiste la llave
que te dió la libertad.

Nunca me he arrepentido,
de haberte conocido,
y nunca maldigo el día,
en que te besé dormido.

Tu castigo eres tú mismo,
y el abismo de tu vida,
de donde salí llorando,
para encontrar la alegría.

No te deseo "na" malo,
ni que te castigue Dios,
te pido que te perdones,
que yo ya te di el perdón.

 

María

15.05.2019 21:26

 

María

Y cuando la noche muere
y el alba lava pañuelos,
se rompen los sentimientos,
en un quejío de sueños.

La garganta se hace arena,
y las manos ventolera,
mientras se calienta el aire,
con perfumes de entrepierna.

La ropa tapa columnas.
que sujetan esperanzas,
y los de puro y pecado,
lanzan fuego en sus miradas.

María de los deseos,
Jiménez de bandolero,
no digas que se acabó,
porque han cerrado el cielo.
Moncho Borrajo.

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Aviso

14.05.2019 11:28

Aviso.
El traidor en el entierro,
dicen que es quien más llora,
el mismo que hacía horas,
injuriaba al fallecido.

Lágrimas de cocodrilo,
por no decir de marmota,
que en su gesto se le nota,
la alegría del entierro.

¡Más cuidado el que así obra!
que algún día morirá,
e irán a despedirle,
otros que hagan igual.

 

A los que se han ido

06.05.2019 20:37

A los que se han ido.

Se adormece la esperanza,
cuando la vida camina,
lentamente hacia la noche,
cuando la luz me ilumina.

Pasan los años y sueño,
con tener de nuevo el día,
pero el otoño comienza,
y el invierno se adivina.

Llega la muerte avisando,
que vuelve todos los días,
y se lleva de tu lado,
al que menos te imaginas.

No se si yo he cumplido,
pero vacío no estoy,
pues me gusta como soy,
y también como he vivido.

Se me marchan los amigos,
y pronto haré ese viaje,
que no necesita nada,
ni siquiera el equipaje.

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Madre

05.05.2019 10:11

Para vosotras, madres.
Sentada en la mecedora esperaba la llegada de sus hijos. Había preparado ya una comida que sabía les gustaría a todos, es más, había hecho platos diferentes para sus tres hijos y no le había importado el tiempo ni el trabajo. Fueron llegando poco a poco. El mayor, que había triunfado en la vida, vivía en el extranjero y le trajo una sortija con un brillante y le dió un beso en la mejilla. La segunda que vivía en la capital, a unos kilómetros de ella, le trajo una chaqueta muy bonita y un par de zapatos y claro está le dió un beso al entregarle el regalo. El más pequeño que vivía con ella y que la vida no le estaba ayudando mucho a triunfar, llegó con su novia desde dentro de la casa, exactamente desde la cocina, donde estaban terminando de prepararlo todo y de poner la mesa para todos. Aquella mañana la habían duchado y peinado, porque era muy presumida y su hijo pequeño y su novia lo sabían. Ellos habían hecho la comida siguiendo todas sus instrucciones. El hijo pequeño le puso la sortija con el brillante en el dedo de la mano y los zapatos que le había regalado su hermana, para que ellos la vieran guapa. La mujer del mayor, durante la comida, le preguntó qué regalo le había gustado más y ella, con una sonrisa en los labios dijo: Que estéis aquí hoy conmigo. Al atardecer fueron marchándose todos y solo quedaron el hijo pequeño y su novia. La novia al despedirse de ella, después de recogerlo todo, le dijo: Mañana vendré pronto para ayudarla y le dió un beso , solo eso. María, que así se llamaba la madre, le dijo al oído, tú eres mi mejor regalo, pero no se lo digas a nadie. El hijo pequeño encendió las luces de la casa y metió a su madre dentro. Estaba oscureciendo.

Dos de Mayo

04.05.2019 11:51

Creo que los españoles necesitamos otro dos de mayo, pero no contra los franceses, si no contra todos aquellos que odian a España, desde la pedantería de lo progresista o la insuficiencia de patriotismo, algo muy denostado hoy en día por la izquierda, pero que en lo régimenes comunistas, ese concepto, era impuesto por la fuerza en los colegios. "La religión es el opio del pueblo" dicen, pero la incultura es el arma de los asesinos. Ahora vendrá algún gilipollas y al ver que he escrito España y patriotismo me llamará "Facha", y es entonces cuando me entra una risa que me hace sentir pena, por un país que sigue, como el el cuadro de Goya, dándose garrotazos, mientras están enterrados hasta las rodillas, para no poder escapar de su incoherencia. No puedo estar de acuerdo ni con las ultra derechas ni contra las ultra izquierdas, porque solo conducen a lo mismo las dos, al radicalismo y al enfrentamiento de los pueblos. Soy gallego y por lo tanto español, europeo y ciudadano del mundo, algo que parece muy grande, pero que con los años, cada vez, se parece más a un grano de arena en el universo. 
¿Es malo querer al país en el que naciste y vives? ¿?Es malo presumir de tener la mejor gastronomía del mundo, el arte más increíble, la arquitectura más deslumbrante, la literatura más rica de la historia, los descubridores , inventores...? pues parece que sí, que para ser "progresista" hay que odiar a este país, nación, España. Algún día la historia será justa y pondrá a los destructores de occidente en el lugar que les corresponde, pero son los mismos que ven los horrores de Hitler y no los de Lenin, por poner un ejemplo. ¡Pues nada! ¡Feliz dos de mayo! algo que los franceses no celebran, pero siempre nos recuerdan que la flota de Felipe II no llegó a Inglaterra. 
Nota.- Hacen falta más Agustinas, Marias Pita y menos huidas a Suiza y a Escocia. Permitirme que os recuerde que la ultra derecha y los regímenes comunistas, eso de ser homosexual ni lo permiten y lo pena, los dos, que no os vendan falacias.

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